DANÇAMOS NO MUNDO

Womanity

2011-06-11T11:25:00.001-07:00

Gustav Klimt 'Lady with fan'

In the many lifes of your being,
in your veins
claim the wise
runs the blood of ancient empires
centuries of history display in your eyes
lighted by the flames of the promethean fires

Adventurous sailors tamed oceans
colonized worlds unknown
not knowing their ships moved through the motions
of the mirages of hope you've left unshown

The breezes whisper springs after midnight
all the cosmic children smile hearing your song
It’s that womanity in you, warm and bright
That makes them dream dawn after dawn

Os Meus Olhos Contemplam-te Através de Íris de Fogo

2011-05-30T14:22:00.000-07:00

Salvador Dali, "Galatea de las Esferas"

O revolver do imaginário,
na pressa calada dos braços,
murmúrios em desordem,
de janelas abertas para um caos.
Aviltando o tempo de benção do fruto,
nas estiagens
passadas ao largo de lençóis desgrenhados,
pelas batalhas travadas em flor de lótus.

Lábios predadores fundindo-se em relâmpagos,
no âmago da chuva matinal
que amanhece límpida,
e destrói
os vestígios das elegias,
das praias invadidas
pelas ondas propulsoras de límpidos oásis.

Jaz a tua imagem em leito de rosas e simulacros,
na solidão que te prende, cativa
de um semi-deus qualquer,
em que que sou anátema
de um desejo conspurcado
à tez vivída de crisântemos
e poemas brotando em tuas ancas.
Invejo a muralha que nos distancia pelo teu sono,
numa fúria atroz
de ser embalado pela audácia triste das horas,
que te afastam do meu trono
feito de veludo e bagos de mel.

A minha mão contorce a pena num trémulo trejeito,
desenhando-te a alma sumptuosa
através dos nós corredios de sensualidade
que lastram nos teus jeitos,
imperfeitos de orquídea mulher,
atando o teu corpo à raiz
do querer-te
qual pássaro doando liberdades de astros,
às púpilas de astarte virgens de esperança
desses meninos-luz,
que sonham brinquedos inventados
à inocência da escassez
em ter não mais do que sorrisos
que lhes aconcheguem a penumbra dos dias.

A doçura do acto inacabado
e a fé reencontrada envolvem-te
os cabelos morenos soltos,
pendendo sobre os ombros abandonados ao frio
resguardados pelo calor da minha presença,
que te enreda
em desordenados afluentes
de uma loucura que não se detém
na inquietação das árvores.

Sinto-te ofegante,
qual raíz do meu respirar
ao inscreveres as sementes das nossas lágrimas
naqueles silêncios das idades sepulcrais da Terra,
e pulsas
como uma constelação atónita em minha órbita,
eu que sou apenas demasiado humano
para te absorver
até ao mais infímo dos detalhes
que compoêm a quintessência
de teu voo de ave num passo furtivo
quando me dás a mão.

Dir-me-ás que não.
Que no pudor agnóstico a que me reservo.
Mulher
és a minha secreta e velada religião
Dir-me-ás que não faz sentido
A inquietude no momento da oração,
Que a poesia é um lastro de olvido,
filha bastarda do desvario e da desrazão
Dir-me-ás que não faz sentido
O facho de mel que pulula nos leitos cálidos,
as veias e ungentos brandos do coração
Por ti dimensionado. A ti convertido.

Fotografando a Impossibilidade do Sonho

2011-05-28T08:19:00.000-07:00

Foto de Sebastião Salgado

Fomos flâmulas numa nau de epopeias, ali
onde as romãs se alimentam de violinos e de luas.
Os mitos originários inculcando nos rios atravessados
a Promessa e a Ave,
o fascínio do sabor da Ideia.

Fomos crianças palmilhando o infinito,
como se fosse sempre infinito
tudo o que estava fora das mãos, enlaçadas.
No assombro das sibilâncias do teu corpo, no tecto
enquanto as guitarras clareavam os espelhos despidos,
no pudor velado das oferendas da Noite.

No sussurro dos quadrantes da voz, a Promessa
foi essa sublime ideia que inventámos, a sós
só para nós.
Essa paixão liquida evaporando-se,
nos anéis de escadas que galgávamos até ao esplendor.
Reflectido na violência fremente das searas,
no orfeão que víamos pela janela,
iluminado pelas sombras.

Fomos futuro latente de acontecer,
no lamento da planície navegada pela Ideia.
Fecundámos o leito do delírio,
solidão cantada a quatro mãos nos sete ventos
movendo moinhos, devastando entardeceres inteiros,
inertes no silêncio dos rochedos.
Em que recitávamos poemas aos lírios e salgueiros.

Fugindo da chuva
à velocidade de um sentimento molhado,
minguado no calor dos lábios.
O beijo acendia-se e os braços
sem ponto de fuga ancoravam-se,
desmesuradamente
na Ideia a que,
por loucura (apenas por loucura),
denominámos Promessa.
Como se fossemos crianças.
Fotografando a Impossibilidade
da distância tangível do Sonho.

Soneto de um Navegador em Alto Mar

2011-05-24T14:52:00.000-07:00

Em 1498, Vasco da Gama partia para a Índia para descobrir a Rota das Especiarias. Reza a lenda de que um dos comandantes dos seus navios não partilhava da ambição da expedição, tendo deixado o seu coração em Lisboa...

Senhora minha,

As tempestades adensam-se no mar
Dias passados entre tormenta e ventura
Aquieto-me apenas ao recordar
Vossa fronte idílica de ternura

Minutos, horas, noites e dias
Amaldiçoo esta infinita clausura
Esconjuro secretamente os votos que jurei
De servir a Pátria e El-Rei
Em busca das Ilhas das Especiarias
Na solidão da noite minha alma esvaziei
Buscando consolo em vossa brandura

Os mares não conhecem fim
Lendas de marinheiros dizem ser infinitos
Quedar-me-ei aqui perdido?
Ai de mim!
Encarcerado nestes oceanos malditos
Vagueio, navegando sem sentido

Recordo-vos majestosa em vosso jardim
A primavera invejando vossa aurora solar
Emanando de vós o odor de um jasmim
E eu que pensara tudo já ter vivido
Que pensara ser audaz, destemido
Por temor à luz de vosso olhar
Meus sentimentos não fui capaz de desvelar
Fervorosamente a vós entregue, rendido
Explodia em mim o desejo de vos oscular

Cuidai Senhora, que vossa primeva beleza
Não sucumba às penas e aos cantos
De poetas vis cuja natureza
Desconhece a temperança de vossos encantos

Cuidai Senhora, não vos deixeis agraciar
Por príncipes que Vossa Graça reclamam
Jamais saberão eles ler constelações em Vosso olhar
Nem que os astros no firmamento vos amam

O vento sopra de largo, o tempo avança
Não temo encontrar sereias nem enfrentar Adamastor
Escrevo-vos nas ondas sob o signo da esperança
Lavrando em paixão, saudade e ardor
Não há contudo sageza, intempérie ou temperança
Capazes de apaziguar o ocaso deste Mal D'Amor

Pacto de Incêndios

2011-05-19T15:04:00.000-07:00

Peter Quidley 'Outlook'

Substante à margem
Teu rosto navega à meia-luz
Sem astrolábio, nem meridiano
Na exangue revolta de não permaneceres
Nem um momento mais
Enfrentando só as contendas do Oceano

E o teu olhar fenício
Astral nas simbioses do vento qual vela arpoada
Na incógnita de navegações e marés
Dobrando cabos, vergando espadas
Ignorando que os equinócios
Soçobram frágeis na inconstância do Novo Mundo que és

Senhora das Açucenas
Talvez te assemelhes vagamente ao indizível
E espingardas chorem rindo lágrimas de mel
No sal matinal dos teus lábios de luamar
Num intrépido horto de prantos ausentes

Fenecem sentidos de rotas previamente traçadas
Nesse dom de sacerdotisa de aclarares o inexplicável
Inventas alfabetos de crepúsculos nas linhas da tua mão
E acorrem as gaivotas a ti buscando a vastidão,
Paisagens tendentes à rosa dos rumos,
A espuma das ondas em teus cabelos
Como um murmurado auto de fé
Inesperado pacto de incêndios
Selado nas contradições de tempestades...

É Urgente Soletrar Oceanos

2011-05-15T08:00:00.000-07:00

Diego Rivera 'Fuerzas Subterraneas'

Porque somos ilhas submersas por gaivotas
E as rédeas da vida reclamam urgência
Porque tudo isto, este insofismável mistério,
tem a duração do bater de asas de uma borboleta

Porque as estrelas fulgentes são raras demais
ténues demais, fortuitas, prementes
Porque todas as emoções
expressam uma pluralidade de mundos
através da transparência do olhar
como uma inequívoca nudez da intimidade

Porque as gaivotas fazem amor com as asas
na pureza do vento,
e são amantes dos solstícios
Por que é na espuma das ondas
que desnudam as suas lágrimas boreais
no vórtice da maré dos dias

Porque é urgente soletrar oceanos,
imprimir explosões de química
à brandura da mecânica do amor
e pescar paisagens marcadas pelo sabor dos dias

Embora se estiolem desertos nas searas
e se acorrentem espartanamente sentimentos
metamorfoses desaguarão em braços abertos
e a mecânica do coração tomará de assalto o silêncio
elevando-o ao mais improvável cume da estratosfera

Samba de uma Noite de Verão

2011-05-13T15:12:00.000-07:00

Lluis Ribas 'White Satin'

O relâmpago arde na boca, vibrante
como uma vela acesa de diagramas
que me acicata nos losangos da escuridão,
a desferir naus movidas a desejo
de amotinar a melancolia que se esconde no desencontro,
na esquina em que o encontro se desencontra,
atrás da noite.

É a mulher em ti, manto de estrelas um pouco loucas
que declamam feitos e venturas em teus seios, decantando
as labaredas ainda por apagar, fátuas,
entre o afluente do ombro magoado pela urgência do beijo
e a margem do cetim, quase invisível,
inerte como um vulcão adormecido
na pele, serena,
que pensa o amor como a interesecção magnética de duas metáforas ausentes
no poema em que o encontro se desencontra,
atrás da noite.

É a mulher em ti, a pena rebelde
com a primitiva leveza de um astro, titubeando
entre o equinócio e a certeza sob a desordem do papel,
que rejubilando com a tua imperfeição
(por isso és perfeita! por isso és mulher!)
acrescenta-te à vida como uma ânfora luminosa
como uma religião de aforismos e afectos,
que desconhece verdade, negando atrocidades e dogmas
além da primavera que consagra a catarse da flor nos teus cabelos,
entrançada na ideia de que a mulher é um labirinto,
(por isso és intangível! por isso és secreta! por isso és mulher!)
onde o encontro se desencontra,
atrás da noite.

O peso da balada queima os lábios
e o imaginário tece enredos que perecem
na fugaz e etérea distância.
Mas a mulher em ti, a contradição por resolver,
vive celebrada no ritmo das palavras.
Como um desencontro por encontrar.

Vivem Crianças e Girassóis

2011-05-09T14:30:00.000-07:00

Salvador Dali, "Dreams and desires"

Vivem crianças e girassóis
de olhos expectantes na tua imagem,
desalinhados em assombro e espanto
perante a atónita descoberta
de que te navegam barcos de esperança
de braços e velas abertas para o amanhecer,
descerrando amuradas aos primeiros raios matinais.
(amanhece a clareza do fruto como uma nau
impulsionada pela força motriz da tua voz)

E quando intersectas a noite com o olhar
os leopardos enfeitiçam as savanas.
a cadência envolvente
das tuas curvas quentes e melódicas
consagra a invenção marginal do instante
num palco virado para o rio
(a direcção das linhas da vida, cruzando-se)

Vivem crianças e girassóis
em anéis de fogo lácteos
cerceando as monções esfingicas dos teus ombros
com latência de lábios pulsando
  uma corrente incendiária de beijos
no espaço que habitas
(em beleza silenciosa)

Na intensidade fulcral e aquilina
do menear do teu corpo
agitado silenciosamente
pela elegia afectiva dos salgueiros

Sete Noites nos Trópicos de Luar

2011-05-05T14:24:00.000-07:00

Vince Cavataio 'Nude woman suspends herself underwater'

"É noite; todas as fontes, agora, falam mais alto. E também a minha alma é uma fonte que jorra. É noite; só agora despertam todos os cantos dos amorosos. E também a minha alma é o canto de um amoroso. Há em mim algo insaciado, insaciável, que se quer manifestar. Há em mim uma ânsia de amor, que fala ela própria a linguagem do amor." Friedrich Nietzsche, Assim Falava Zaratustra, «A canção da noite».

Embarcámos numa viagem ao fim da noite
Aos antípodas rebeldes do ser
Flibusteiros remando juntos uma nau de dissidências
Nos contornos taciturnos de um luar desejoso de se render

Às texturas do teu ventre
Atravessado por cometas, lobos e orquídeas
Um sabre trespassa o escudo da tua solidão
Um eco assassina os gritos cobardes do meu silêncio

Aportámos num trópico de nenúfares
Submergimos à queda no leito pelo encanto dos abismos
Onde a redenção se consome nas amuradas das palavras
E as mãos traçam órbitas profundas nas inquietações
Da penumbra poética. Do poeta que inscreve. Em vertigens incondicionais.
Os sinais audaciosos da fragilidade na luminosidade agreste do teu corpo.
Foi noite. Nos meus passos. Nos teus abraços. Foi sempre noite.
No exílio das dunas rosa carne dos teus lábios.

Silêncio...
Nos mares da noite que te canta
Na suavidade dos dedos esguios que te enlaçam
Na languidez dos anéis que nos devoram
Há um rumo para a combustão das asas
Uma muralha imune à cinza perene das derrotas
Onde a chama se torna fogo
E a lápide talhada um monumento

Sete dias se esvaíram. Sete noites passaram. E eu sem saber.
Nos labirintos frenéticos de um secreto luar.
Que cada noite é um cântico de rododendros declamando planetas
Em redor da incessante orgia de ternura ancorada ao Ser.
Que beijar a seara é renascer.
Que abandonar teus pulsos ao vento é castigo pior que morrer.
Que tudo cessa apenas quando a melodia dos braços envolvidos terminar.
Que tudo tem um nome. Mas não sei que nome te hei-de dar.
Que preciso de me perder em ti para me encontrar

Jet Lag Café

2011-05-04T12:58:00.000-07:00

Por vezes, as transformações encontram-nos, de súbito, no virar de uma esquina qualquer . Os ponteiros do relógio urgem, temos um avião para apanhar e alguém nos lembra que não o temos no pulso. Jet lag temporal. Ou que nos esquecemos de um pensamento em cima de uma mesa de café. Há muitos ecos atrás.

É um cliché esculpirmos o sangue derramado pelos nossos desejos na vertigem das tempestades. Findos os relâmpagos, a paz é uma elegia de marfim e o silêncio o único ponto de intersecção entre a temperança e a turbulência emocional do mundo. A nossa turbulência é o reflexo de que o universo se expande todos os dias.

De sermos incapazes de transcender todas as montanhas flutuando. Dos rostos que passam por nós e que não vemos por pura distracção. Das mãos que se estendem até à nossa e nas quais não reparamos porque as balas se cravaram na penumbra dos dedos. E arrepiamos caminho até a um porto de abrigo imaginário.

Os incêndios que nos consomem são ateados com metáforas. De caravelas que naufragam nos hipnóticos sonhos de especiarias lendárias.

Permanecerá algo na ebulição dos segundos? Talvez um rio que nunca esgota as suas correntes, talvez as margens fundeadas, talvez as intempéries de madrugadas quase insones. O olhar tem a cor inexpressiva do tamborilar dos aguaceiros na janela. A voz ladeada por um eco ao redor de uma fogueira dilacerou-se porque ficou cativa de um cardume de notas que se perderam da partitura.

A ditadura dos horários, os olhares vendados pelos hortos, que nos tornam cegos à essência das coisas. O esplendor na relva no piquenique das identidades.

A esquina vai-se circunscrevendo com a urgência cardial de um suspiro, com a sensação profunda e imanente de que o impossível se torna possível, demovendo todos os eclipses e lutando contra todas as encruzilhadas.

Voltamos ao café e agarramos aquele pensamento que ficou esquecido em cima da mesa. E prosseguimos acariciando a espuma dos dias e as tempestades que nos electrizam de forma absolutamente contundente.

Open Invitation

2011-05-01T15:03:00.000-07:00

Henri Matisse 'Le bonheur de vivre' (1907)

You shape my heart
Every time you speak low
And draw a smile in my face
When my eyes intersect yours

In waves of silent meditation
I think you're a headstart to hapiness
We may wander these violet skies
Like refugees searching for an exile

Defy the moving forces beneath the earth
Can i give a ride to your hungry lips
And drive your eyes to the nearest point
You'll discover in the tropic of capricorn?

I'll be there, opening the gates for you
Devoting palm-trees to shake their leaves in your honour
Celebrating your beauty
In a melodic rite of the everlasting summers to come

So come as you are
With all our walls tumbling down
Freeing your inner smile in the myths of the flesh
I'll be waiting
Me... and the flowers

As Montanhas Abraçam-te com os Braços do Vento

2011-05-01T14:05:00.000-07:00

Salvador Dali 'Person at the window'

"todas as estradas/radiosas que abrimos/irão achando sem fim/seu ansioso lugar/seu botão de florir/o horizonte/e que dessa procura/extenuante e precisa/não teremos sinal/senão o de saber/que irá por onde fomos/um para o outro/vividos" Mário Cesariny 'Lembra-te'

Sonho-te com a intensidade de um projéctil
disparado no silêncio das altas esferas,
galgando a gravidade atractiva do espaço
à velocidade de oitenta mil cavalos de ternura.

Escrevo-te na água,
incomensurável talvez para os meus olhos,
como paisagem lavrando girassóis
nos exílios bucólicos do meu cego respirar,
poisando em vertigem nos murmúrios e luxúrias do corpo.

As montanhas abraçam-te com os braços do vento
em abraços de terra salgada pelo mel dos vulcões
num crescendo furioso
de folhas estioladas ao berço das árvores,
na invulnerável quimera de um outono.

Surges na minha mente, plenamente pulsante
em porte de musa.
Cordilheira virgem assomando em túnica de fragilidade,
dádiva de tempestades,
oferenda que os trovadores invocam dos deuses.

Incarnas em mim com a subtileza de um furacão,
sem aviso,
aurora incendiando a ideia estéril e a rosa de marfim.
E toda a lucidez devém um torpor
colírio e desejo de caos criador,
aspirando à forma tutelar de uma pirâmide,
amena sede de seiva e orvalho.
As torrentes do néctar num crepúsculo de beijos cintilantes
apunhalando o coração que bate nos lábios.

Na cumplicidade acidental dos dedos,
à luz de um cardume celestial de núvens chorando compaixão,
diviso a tua sensualidade,
tecida à imagem da inocência das cigarras,
Mundo aberto ao Mundo:
Mulher Toda. Íntima e Integral.

E As Gaivotas Escrevem-te em Tons de Cetim

2011-04-22T11:30:00.000-07:00

Gustav Klimt 'The Kiss'

Ancora-se ao silêncio
A loucura etérea
De revoluções de flores em teu leito

A madrugada esvai-se pelos dedos
A gravidade dos planetas
Alinha-se pelo cântico de vida
Pulsando nas searas dos teus lábios

Ancoram-se ao silêncio
Os olhos de Júpiter, melífluos
E todo o Olimpo vem a ti, fascinado

A madrugada esvai-se pelos dedos
As horas, loucas por ti,
Anseiam por retroceder no tempo
E as gaivotas escrevem-te em tons de cetim
Num crescendo de vagas de horizonte

Misticismos

2011-04-17T01:42:00.000-07:00

Jessica Galbreth 'Moon Petal'

A noite toca os teus pulsos
E os salgueiros beijam teus ombros
Brancos de neve,
Essa aura púrpura de via láctea terrena
Longas cordilheiras alvas, núbias
Vivas, ávidas de carícias, desfalecendo ante o pulsar dos astros

Gerânios lânguidos e preguiçosos
Assomam-se à janela, florescendo
Nidificando madrugadas insones em teus lábios
Na incriada gravidade de desejos venusianos
No cheiro de terra molhada
Gravado no teu pescoço, sucumbindo
Às órbitas flamejantes do suspiro
Do cálice de vinho derramado
Na colisão do encadeamento da carne, o espírito
Abandonado nas páginas do livro aberto

Pálpebras cadenciadas pelo vórtice dos ecos, navios
Madrugadores nos traços aquilinos deixados pelos dedos
Incrustados no rosto como esferas de bronze
Nas folhas caídas com que cobres o peso e o pudor alcandorado
Do rumor e das sombras, esculpidas em silêncio de adoração
Teus passos titubeando ante a aurora
Espuma de prantos e pétalas prenhes de orvalho

Na noite que se oculta e cala
Dos fariseus, dos faunos, das fogueiras e solidões ao relento
Nas leituras cartografadas do céu
Na transcendência imanente ao desejar humano, os ecos
Celebram a noite, as catarses ausentes e sublimes
Os desígnios aluados dos místicos...

Cristalizações Perfumadas de um Entardecer

2011-04-13T14:49:00.000-07:00

Henri Matisse, "Le Bonheur de Vivre"

Acrescentas-te, esbelta e aquilina,
no esplendor do entardecer,
O teu rosto projecta um sorriso
e as montanhas deslocam-se sobre vulcões,
na desordem das imagens,
com palavras de fundo murmuradas
apenas pela apocalíptica condição do olhar,
rendido à impossibilidade de acariciar
vorazmente as sumptuosidades côncavas
das tuas mãos

A brisa lavra nos meus poros
as incidências do teu perfume,
galgo constelações, concebo quimeras, desenho mundos
esculpidos à margem de tudo o que está à volta,
o tempo paralisou-se
em fugas e eclipses,
fundiu-se no troar do tempo interior
que se expele em trovões incontrolados
nos timbres titubeantes do olhar

As palavras queimam a garganta,
cortam a voz,
clamam por se aproximarem dos teus lábios,
astros fenecem num troar de palpitações na atmosfera,
galácticas no desejo,
épicas no indizível e indomável anseio
de semear nos teus dedos a melodia das guitarras

Assombro de perplexidade,
a desarrumação caleidoscópica do espaço
arruma-te num hino de harmonia
nos bosques da tua pele

Diviso-te expectante
e ofereço-te mais um cigarro
para poder vislumbrar a poesia
dos teus passos
e aspergir os tons de framboesa
que emanam dos teus lábios

Esboço de uma Antropologia da Paixão

2011-04-10T15:01:00.000-07:00

Brett Lynch 'Evening Lounge'

Não digas que o tempo foi uma armadilha que nos surpreendeu desnudados da nossa loucura e que o vento estiolava girassóis nos nossos rostos errantes. Não digas que só a lua se apaixona pelas metamorfoses do mar. Que só Isis esconde o cálice mágico sob o veneno do seu véu. Que já não existem tigres de fogo rugindo sobre os destroços de lava. Que as noites de outrora eram apenas luxúria de ruínas incendiadas. Não digas, não pronuncies uma única palavra. Quero-te selvagem nos anéis de fumo conspurcados no silêncio, esbelta ante o reflexo das auroras boreais nos espelhos do Equador. Quero-te assim. Tal como te encontrei. Eva orgulhosa do Primeiro Pecado. Pandora formosa ante os segredos exilados na caixa. Intocada pelos pântanos libidinosos das sombras, apenas o néctar das maçãs do teu rosto temendo a lâmina da adaga.
Contraditória como as cinzas remanescentes de uma folha em branco e frágil como o lírio depois do aguaceiro. Cálida como a virtude e sagaz como a sensata temperança. Natureza só... Contorno sensual de Terra, Perfil abstracto de Fogo, Essência etérea de Ar, Estátua aquariana de Água.
Assim, não digas nada. Não murmures nem uma só palavra. Quero consumar-te em catarses. Nos hinos dos solstícios! Nas fogueiras crepitantes em que nos perdemos, quando os salgueiros envolviam as crepusculares partituras da tua pele! Nas cicatrizes invisíveis da tua imagem que ainda queimam como brasa viva!

Amaris in Velvet

2011-04-10T12:20:00.000-07:00

Rene Magritte, "The Voice of the Winds"

A couple of margueritas got me shot
The bourbon was still there to drink
All the curves of my body balanced dangerously on the same spot
I couldn’t pronounce words with sense or even think

I went down to the shore
Amaris smiled galaxies and uncovered worlds of the night
A calypso moon sheltered my planetary dimensions of sore
And she got me dazzled, painting in shells
the warmth of a heart out of sight

She mumbled words about deserted places
As far as i could tell
I only saw spheric mermaids wearing silver necklaces
No past bright visions of a landscape of hell

She streched her arms around the breeze
And asked me if i knew that old caban in the solitude peak
I remembered my heart was swollen in the wide angry seas
So much to say but i couldn’t speak

And it was all about solitude
Those misplaced gestures that seemed always misunderstood
She still looked at me wondering why
With a Gauguin look, with wet footprints in the sand about to dry

I’ve lighted a cigarette with the sparkles of the moon
Amaris still waiting some glimpse of human kindness
Through the waves, the flow of the night annouced a monsoon
But for me it was still a matter of emotional blindness

She told me the ancient indian spirits would get us togheter
And she approached to me with silver flames dancin’ over her long hair
Our giving spirits climbed a bridge across forever
But the path we were riding through, in my head would get us nowhere

I asked her smiling smoke rings how many rivers she had crossed
She pointed a finger to the sea meaning endless
How many babel towers and blue roads I considered lost
In her fire-eyed dawn rays she was only wanting some tenderness

Our shades on the shore were like pale statues of sand
Amaris said we should forget all the world’s pains
And like islands in the stream we wrote a vow on each other’s hand
Happy sad, still heart drunken, i’ve been consumed flames

After a brief moment feeling the universe’s motion and stream
We began talking about the little caban we would build over a dune
In Amaris a velvet kiss rose as high as a heavenly dream
And that caban would see our children of the sunset
playing happy in a full colour room

Ópio de Flor de Lótus

2011-04-07T15:28:00.000-07:00

Salvador Dali, "The Persistence of Memory"

Metamorfoses elípticas que se cinzelam na pele, encruzilhadas de rios em chamas pela força motriz e lúbrica de palavras pendendo de castelos de marfim como templos venerados em orações que se desvanecem depois da equidistância milimétrica das nuvens.
Cruzadas as margens do que antes foi leito, as sombras apagam-se e dizimam-se em oásis de páginas, de solilóquios e devaneios que não transpõem as portas da percepção por nítida clemência pelos abismos arcádicos do inconsciente.
Explodem nos olhares labaredas de pétalas de rosas deixadas ao longo das ruas de uma cidade que se prolonga até insofismáveis trevas até que algum poeta a resgate para as translações de outrora.
O mar permanece aceso de incenso. A luz do dia é mera surrealidade plasmada em retroprojectores de sonhos. A luz do dia é primavera e paixão de maresia. A luz do dia é esperanto de marés, anseio de pedras de toque em intersecção de linhas do equador.
Os astrolábios emanam odores de constelações. Encontros imprevisíveis num jardim de auroras. Margens de rio. A geometria do encanto. A languidez do feitiço.
A estrada não termina onde a imperfeição se oculta no ocaso. E aquele ópio de flor de lótus permanecerá fendido nos ardores de um clarão de labirintos.

Bolero para um Verão Indiano

2011-03-27T04:06:00.000-07:00

Ingrid Ulmer, "Bolero"

O poema é carnal,
Visceral, atinge o âmago,
Cinde o tempo no fulgor
As nebulosas adensam-se
Nos pomares dos teus cabelos
Recordo-te onde te deixei:
À beira-mar, sereia monumental
Cuja beleza alimentava a espuma das ondas
E o mar sussurrava-me que só tu me levarias
Numa viagem ao fim da noite

Lembro-me do deleite interior
Nos momentos em que sorrias
Ante a vibração das minhas palavras
A concatenação dos olhares,
Os silêncios cumulados
Nos interstícios da ternura
De melífluos sentidos, arrebatadores,
Nos momentos em que
A explosão do beijo
Equivalia a todos os vulcões em erupção

(O perfume do teu cabelo desperta vulcões, simbioses e magmas)

Recordo-me como te sussurrei
As epopeias de um mundo glorificado
Apenas pela fusão do teu rosto no meu peito
Apenas pela contemplação da melancolia nos teus lábios
Com sabor a páginas de livros rasgadas
Velas de uma nau desfraldadas
Na marítima serenidade dos teus dedos
Acariciando a brisa que nos acometia de languidez

Foram tantos os boleros que nunca dançámos
Os verões sucederam-se num rumorejar de estações
Alcandoras pelo chilrear de uma ave migratória
Enquanto uma balada nos embalava
Na eternidade momentânea de algo inominável
Nos instantes muitos em que ansiei
Que o sol transformasse numa maré de guitarras profundas
O sal derramado pelas lágrimas do teu olhar

(Foram tantos os instantes em que queria ser alquimista e transformar as tuas lágrimas em pirilampos resplandecentes de luz)

As pérolas perdidas não voltam
Os equinócios são os guardiões das estrelas cadentes
Quantas batalhas não foram ganhas nas lendas egípcias de outrora?
Quantos Partenons não foram sonhados, ocultados dos olhos dos comuns mortais
Por excesso de beleza, porque ficariam sempre aquém da beleza
Que a mortalidade dos artífices poderia oferecer
Sim, porque seriam uma réplica imperfeita de algo que se oculta em ti
Sim, porque seriam simulacros inacabados das explosões afectivas
Que na noite do teu dia nunca traduziram fielmente
O êxtase de sois poentes
Que não seriam apenas sóis se a musicalidade da tua voz
Transcendesse o Outono grave das montanhas

Poderá ser misticismo desvelado
Esse desejo caótico de sentir reverberar na escuridão
As curvas quentes do teu corpo alvo
Poderá ser insaciável sede de utopias
A extrema lucidez com que o calor das tuas mãos
Conspirava num acto de redenção pelas auroras

(De auroras feitas de música e champanhe, de inenarráveis fragmentos suspirados ao teu ouvido, ateados pelo odor do teu ser mulher)

As palmeiras adensam-se nas avenidas
Os rostos mantêm a sua perplexa inexpressividade
A complacência dos sorrisos
O fumo do cigarro que se apagou
As baladas tristes nas bocas de alguns
Só renasceram como MÚSICA
Porque estavas lá, porque a tua imagem
Mística de sereia acalentou as incidências
Desbravou as recusas
Estrangulou os desprezos
Libertou inconscientes envergonhados da sua loucura criativa,
Imprimindo-lhes a temperança e a sabedoria

Os boleros consomem-se em furtivas e noctívagas expectativas
De sucumbirem ante teus pés de deusa de astarte
No asfalto os quilómetros percorridos
Traçam essa linha de que a poesia é uma espingarda disparando rosas
Para coroarem o teu cabelo
Desalinhado pela voracidade de mãos que te rendem tributos de carinho

(Ah se residisse nas mãos o poder de conceber estrelas do nada incriado, o teu cabelo seria uma constelação contemplada pelos solitários que demandam no céu a busca de graals)

O poema é carnal,
Nocturno, extenso como cascatas de água
Refrescando o teu corpo no espaço tórrido de um soneto,
O teu nome é mais do que essa junção de palavras,
Mais do que o fruto efervescente, do que a metáfora e o suspiro,
Metonímia incompleta em redor de uma sã loucura:
Galáxias dançam boleros em madrigais de paixão
Ateando nos teus lábios a candura de uma elipse…

Cast Your Essence to the Wind

2009-10-24T14:07:00.000-07:00

Renee Magritte 'La Lumière des Coincidences'

Guitars may weep gently
your discrete essence through the oceans,
seagulls will protect

the trace of your footprints in the sand,
the suites of your skin
will cristalize legends of spring
across the universe

on planets and galaxies yet to discover

flames will bring continents out of the fire

ships will sail in the mist of storms and motions
night will blossom roses in your lips
birds will praise your hands
caressing the life lines of your heart,
through the call of a morning star...

the river will soon let you go
but you will always return in a whisper,
your smile will shape the shades in the landscapes,
icebergs will melt before your heat
and some blind fool may deny your beauty
for lack of sensibility only.
Would they be poets
and they'd make statues out of clouds.

painters will capture stellar impressions

rooted in the sunrises of your face
through the everlasting dawns of the dream
and so invisible will be the maps of joy
they will leave in the mirages they draw
to tell the helpless about the awakening
when you rise among the mountains

the afternoon's gone,
soon the caravan will leave the willows behind

and only silence will testify eyes in farewell
remember only the times the sea roared words of tenderness
and the foam caressed the plains of your arms,

unexplainable and rebel
will always be the facts breaking the hours

when the words seemed to create an idea of an earthly heaven
after a first encounter

the roads of life will catch the dazed

with a scent of perplex crossroads

not knowing then

if some walking knights hide inside them

the willows still sway
a guitar diverged from the caravan

and still plays notes of your essence to the wind...

Eric Clapton - Don't let me be lonely tonight

2009-10-24T13:12:00.000-07:00

Eric Clapton 'Don't let me be lonely tonight'

Versão bluesy... after hours do clássico de James Taylor... deeply nocturne...

Do me wrong, do me right,
Tell me lies but hold me tight,
Save your goodbyes for the morning light,
But dont let me be lonely tonight.

Say goodbye and say hello,
Sure enough good to see you, but its time to go,
Dont say yes but please dont say no,
I dont want to be lonely tonight.

Go away then, damn you,
Go on and do as you please,
You aint gonna see me gettin down on my knees.
Im undecided, and your hearts been divided,
Youve been turning my world upside down.

Do me wrong, do me right (right now baby),
Go on and tell me lies but hold me tight.
Save your goodbyes for the morning light (morning light),
But dont let me be lonely tonight.
I dont want to be lonely tonight.
No, no, I dont want to be lonely tonight.

Autárquicas Raw 2009: O Combate Vai Começar

2009-09-29T14:30:00.001-07:00

Retirado daqui

Passadas as legislativas, o cenário apruma-se para as eleições autárquicas. Depois da extraordinária vitória de José Sócrates e do PS (nas palavras do próprio), em que a maioria absoluta (ou absolutista) lhe foi retirada, entram agora em cena uma pluralidade sui generis de personagens que prometem empolgar (ainda eles próprios estão para descobrir como) o monótono panorama político nacional durantes as próximas duas semanas.

Se foi um admirador inconfesso dos Sopranos, então não vai querer deixar de conhecer os clãs sicialianos que temos por cá: os Isaltinos, os Valentins, as Fatinhas (Felgueiras) e quejandos alcaides municipais que quase disputam a permanência no poder a um qualquer ditador africano. Eis uma oportunidade que não pode perder. Delicie-se com os (d)efeitos espaciais e as antológicas tiradas que deverão ser proferidas durante a campanha eleitoral.

Aproveite a fabulosa oferta da AABP - Associação de Aspirantes a Boys Partidários: aprenda a ser um autarca de sucesso em 10 lições com um curso por correspondência da CEAC que o ensina 5924 maneiras diferentes de desviar verbas do erário público em proveito próprio e, caso não seja expert na matéria, ainda lhe diz como rabiscar uma cruz no boletim de voto.

Se tem familiares taxistas na Suiça, no Vietname ou no Panamá (ou mesmo em Carrazeda de Ansiães), então esta mensagem também é para si. Enterneça-se com os outdoors mega-originais (em nada copiados da campanha de Barack Obama): "Sim, nós conseguimos", "Sim, (ah e tal) nós (também) conseguimos", "Sim, nós (que queremos jobs for our boys) também conseguimos", "Sim, nós (que estamos farto da carneirice das Jotas e queremos é trepar na carreira) somos capazes".

Além de poder acompanhar os discursos do seu autarca favorito no Twitter e de lhe poder deixar uma mensagem de incentivo (do estilo: "Epá, tu és mesmo bacano, mene. Continua a malhar forte e feio nos gajos, pá ") no Facebook, não perca ainda o confronto do ano. Um feroz e titânico duelo entre António "Rosa Shoque" Costa e Santana "O Marquês do Túnel ao pé da estátua" Lopes (sim, o lendário legionário das noites da 24 de Julho está de volta) em Lisboa num combate sem tréguas, sem escape onde só um deles poderá vencer (a não ser que se coliguem).

Autárquicas Raw 2009. Num país democrático (ou qualquer coisa ligeiramente parecida com isso) perto de si.

O Luar Ama Os Teus Ombros Oceânicos (Fim)

2009-09-29T13:06:00.000-07:00

Não precisei de a procurar. Quando regressei ao escritório, ela encontrava-se sentada na sala de espera. O seu rosto, principalmente os seus olhos, soavam como uma partitura de desespero. Um cigarro meio adormecido pendia dos seus dedos, enquanto o fumo se evolava na inóspita atmosfera do meu lar profissional.

Começou por me perguntar como estava a minha cabeça. Disse-lhe que a vida já me fizera dar cabeçadas mais fortes do que a pancada com que ela me tinha brindado na nuca. Nada que meia garrafa de whisky e um piano não curassem. Depois desta história terminar.

Depois contou-me a sua versão dos acontecimentos no quarto de hotel. O destino, cego aos planos dos mortais, trocou-lhe as voltas e Yara, perante um Boris cegamente apaixonado, desesperado e disposto a tudo para tê-la ao seu lado, não teve outra hipótese a não ser matá-lo. Caso contrário, todo o conforto, luxo e opulência que o seu marido lhe proporcionara iriam findar de forma abrupta, deixando-a de novo com a fatigante tarefa de lutar pela sua existência.

Boris não fora o primeiro amante de Yara. Antes dele, a lista tinha sido demasiado numerosa. Mas Boris era diferente de todos os outros. O romantismo dele, a princípio, fizera-a embarcar numa fantasia que a exilava da rotina. A paixão de Boris pela fotografia, tendo Yara como musa dilecta, deliciava-a. Os problemas começaram quando Boris se apaixonou pela tez alva de Yara. Exigia mais do que um desejo de encontros fortuitos. Exigia o que qualquer amante exige desde os tempos dos romances de cavalaria: a incondicionabilidade do sentimento.

Mas, para Yara, incondicionável era o estatuto e o luxo que a rodeavam. Jamais abdicaria disso por homem algum. Com o tempo, Boris começou a tornar-se cada vez mais impaciente, ao ponto de ter ameaçado Yara de contar tudo ao marido dela. Yara via-se, assim, pisando areias movediças e daí ter decidido procurar-me.

O encontro no hotel visava assustar Boris. O esboço de Dali era tão falso como a primeira versão da história que Yara me contara. Mas algo, ou mesmo tudo, correu mal. Yara chegara mais cedo do que a hora combinada, de forma a tentar convencer Boris a sair definitivamente da sua vida. Eu teria servido apenas para persuadi-lo disso, caso tivesse sido necessário.

Porém, o amante desesperado revelou-se mais selvagem que o previsto e Yara viu-se obrigado a ameaçá-lo com a arma que levava na mala. A morte ocorreu acidentalmente depois de Boris lhe ter tentado tirar a arma. Yara jurava com o fervor de uma Madre Teresa que não pretendia ver-se livre do seu ex-amante de uma forma tão definitivamente.

Uma vez morto, assustada, Yara teve de congeminar um plano, de forma a poder eximir-se à situação melindrosa para o seu bom nome. A pancada que me deu na cabeça foi uma reacção involuntária. Não queria ter-me atingido, mas não tinha outra hipótese. Não queria que eu a visse no quarto ao entrar. Depois, friamente, claro que pensou que não me seria muito difícil associar os elementos da história e chegar até ela.

Terminada a confissão, o rosto de Yara recobrou uma expressão mais condigna com a sua verdadeira condição moral. O seu olhar exalava a exacta magnitude do calculismo e frieza de uma mulher habituada a satisfazer todos os seus desejos sem olhar a qualquer meio. Naquele momento, a Dama do Gelo entrou na sala. Afirmou, num tom quase vitorioso, que eu não ganharia nada em revelar toda aquela história à polícia. O dinheiro do seu marido era suficiente para comprar o silêncio de todos quantos fossem necessários na cidade.

Do tom amigavelmente ameaçador, a Dama do Gelo passou a uma abordagem mais suave e condescendente. Disse que até tinha simpatizado comigo e que, com ela, eu poderia deixar de me dedicar à rotina diária de ter que trabalhar para sobreviver. No fundo, queria comprar o meu silêncio e o meu tempo com mais dinheiro do que eu poderia provavelmente ganhar numa vida inteira.

Não sendo incorruptível nem santo, não sou também um fantoche que se deixa manipular por mulheres e por dinheiro. Mandei-a com o desprezo mais gentil e sacrástico que me foi possível àquela parte que vocês conseguem imaginar e disse-lhe para se evaporar dali. Os olhos de Yara, coléricos com a recusa a que não estava habituada, apunhalavam-me de ódio e imprecações que não precisavam de ser verbalizadas.

Vi-a caminhar, empertigada de raiva, em direcção à porta. Os seus ombros ocêanicos flutuando na tensão primordial do espaço. O estrépito violento da porta a bater rompeu com o silêncio espectral a que a minha mente contemplativa reduzira o ambiente. Yara saiu e nunca mais tive notícias dela. Ainda bem. Sabia que não me valeria de nada denunciá-la à polícia. Só me traria amarguras de boca e, num mundo onde a corrupção grassa, ser herói solitário é algo ao qual não me sinto predestinado.

Pensando nisto, fui para casa, sentei-me no sofá e deixei-me levar pela meia garrafa de whisky e pelo som do piano de Bill Evans, os ingredientes que uso quando me apetece divagar inconsequentemente pela perdição que representam a natureza humana e as suas paixões.

O Luar Ama Os Teus Ombros Oceânicos (cont.)

2009-09-17T14:49:00.000-07:00

Consegui sair do local do crime, antes da polícia chegar. À excepção de um gato vadio, creio que mais ninguém deu pela minha presença nas imediações. Lembrar-me-ia mais tarde de subornar o gato com comida para ele não me denunciar às autoridades.

A minha próxima missão era encontrar Yara e descobrir o motivo de alguém me querer no papel de assassino do seu amante. Não tenho nada contra bodes expiatórios, mas, além de apenas nutrir condolências por seres com chifres (consequências inevitáveis do meu meio profissional, constantemente dedicado a casos de divórcio) não gosto de ser envolvido nos problemas dos outros por acréscimo. Ainda mais, sem me pedirem licença para me envolverem neles. O que, além de descortês, é eticamente abominável.

Não me foi difícil descobrir onde Yara vivia. A internet tem as sua vantagens. Dá-nos uma informação mais rapidamente do que a vizinha coscuvilheira do nosso bairro e não temos que ouvir a história do netinho que esfolou os dedos das mãos depois de catorze horas consecutivas a jogar play station.

Antes de a visitar, quis primeiro inspeccionar o ninho de amor que a minha cliente mantinha na periferia com o seu espião que veio do frio. Talvez me ajudasse a completar as peças do puzzle que ainda me faltavam. Não sei porquê, mas havia qualquer coisa naquela história que não batia certo.

O apartamento estava elegamentemente mobilado, sem cair no espalhafato provinciano que muitas vezes o luxo acaba por encobrir. Ambientado aos ardores românticos de duas almas que desejam esquecer o mundo exterior por algumas horas, aquele era o lugar perfeito para a iniciação amorosa de qualquer ser apaixonado. Uma espécie de Arte de Amar de Ovídio, mas em versão arquitectónica.

O primeiro sinal de que algo estava errado eram as fotografias de Yara espalhadas pela casa. Yara poeticamente descrita no mistério que as imagens a preto e branco nunca desvelam por inteiro. A foto que me fez deter o meu olhar por mais tempo foi a dos seus ombros. Yara de costas para a objectiva, imersa num fundo que supunha ser azul, com o Atlântico no horizonte. Os seus ombros oceânicos ocupando a amplitude do espaço e escapando, talvez, à definição urgente do tempo. Um trabalho demasiado estético, demorado e sentimental para um simples chantagista.

O segundo sinal foram os mails que encontrei no portátil dele. Não me foi muito difícil descobrir a palavra-passe do mail do espião, dado que eu era um hacker amador nos meus tempos livres. Percebia, portanto, um pouco mais de informática que o mais comum dos mortais.

Mails e mails, estradas de palavras, cardumes de declarações apaixonadas a Yara. Sempre assinadas com o mesmo nome: Boris. Os primeiros mails indiciavam o fogo da paixão a consumar-se vorazmente. As respostas de Yara aos mails de Boris primavam pela mesma tónica. Paixão. A paixão é fogo que arde sem se ver, diz o poeta. Mas os traços desta ficaram gravados nas calendas da caixa de correio de Boris.

O que mudou nos últimos mails que li de Boris para Yara foi o tom. Suplicante, angustiado e desesperado. Mais condizente com a aura de um apaixonado não correspondido do que com um homem que pretende ficar bem na vida à custa de chantagem. Impaciente, Boris reclamava a ausência de Yara nas últimas semanas e dizia que já não conseguia viver sem ela. Numa das últimas missivas electrónicas, Boris ameaçava Yara de contar tudo o que se passara entre eles ao marido dela. Mau sinal. Prelúdio funesto para um funeral.

As directrizes desta história mudavam, assim, de direcção. Talvez, o que Yara me tivesse contado não fosse a veracidade dos factos. Talvez, Boris tivesse chantageado tanto Yara como eu chantageei a Rainha Vitória noutra vida em que fui a encarnação de Buda tomando o chá das cinco no Palácio de Windsor. Talvez Yara quisesse ver-se livre de Boris porque ele se tornara um Romeu demasiado incómodo e ameaçador. Mas por amor a Yara e não por amor ao dinheiro. Talvez Yara tivesse estado naquele hotel antes de mim reunida com Boris e não pretendesse, como tínhamos combinado, que nos encontrássemos os três naquele quarto. Com vida.

Talvez tenha sido Yara, e não Tiger Woods, a presentear-me com estrelas na cabeça. Algo que só poderia saber por ela. Dado que o gato vadio tinha sido o único a ver-me sair dali, só ele a teria visto também passar, se ela se tivesse esgueirado furtivamente. Não valia a pena interrogar um ser miante. Já sabia, por experiência própria, que um gato vadio vê tudo, mas não revela nada.

O terceiro sinal deu-se subitamente na minha mente. O tiro dado a Boris só poderia ter sido disparado por alguém que estivesse muito próximo dele. Alguém que lhe pudesse chegar perto do coração. E, de acordo com a correspondência íntima que eu tinha lido, havia uma única pessoa no coração de Boris. Esqueçam tudo o que Freud, Jung ou os biólogos contemporâneos afirmaram sobre o humano, demasiado humano das emoções. O segredo de tudo o que é emocional e vital reside no sangue quente explodindo em torrente nas veias e num único orgão sensível do corpo extasiado de paixão: o coração.

O Luar Ama os Teus Ombros Oceânicos

2009-09-13T13:15:00.000-07:00

O golpe fora desferido com a destreza de Tiger Woods manuseando um taco de golfe e a velocidade de um cometa atravessando a via láctea. Ao acordar, para além de uma secura insalubre e desértica nos lábios, a minha cabeça soava como um Big Ben alucinado e era capaz de contar mais estrelas à minha volta do as que existiam na constelação de Orion. A poucos metros de mim, ele jazia como uma princesa de um conto de fadas antes de ser beijada pelo seu principe. Embora não tivesse provado qualquer maçã envenenada, jamais despertaria do sono profundo a que havia sido condenado.

Eu estava ali a mais. Apenas fora convidado como terceiro elemento para um encontro naquela esplunca de bairro, vulgo hotel de 13ª classe. No entanto, encontros com cadáveres revelam-se quase sempre um problema comunicacional. Eles não são de muitas palavras e nunca correspondem à conversa que tentamos entabular com eles. Talvez seja por estarem mortos.

Ao entrar ali, a escuridão fizera-me deparar com um trovão esmagador que fazia o meu cérebro latejar de dor. O meu companheiro de quarto tivera menos sorte. Encontrara um desfecho terminal que eliminara a respiração dos seus poros. Estava morto. Baleado com uma arma de cano curto no coração. A cor dos seus lábios transformara-se num pálido poema de sangue, legível apenas pela fria insensibilidade dos médicos legistas na ode de uma autópsia.

A meu ver, tinha dois graves problemas naquele momento. O primeiro era sair dali o mais rapidamente possível sem ser visto. Caso não fosse bem sucedido na resolução do primeiro, o segundo era explicar à polícia que não tinha sido eu a deixar aquele gajo no estado em que estava.

Tudo começara dois dias antes, quando Yara, a Dama do Gelo (ou a Esfinge de Coração de Pedra, como preferirem) entrou no meu escritório com o medo inscrito no olhar, filtrado por torrentes e veios de lágrimas que nunca cheguei a descobrir se eram verdadeiras ou artificiais como as flores das lojas de chineses. Procurava uma espécie de salvador. Disse-lhe sarcasticamente que procurasse Jesus Cristo. Ele é que tinha fama de salvar almas perdidas do inferno. Disse-me que o seu caso era mais grave do que passar a eternidade no inferno. Aí comecei a interessar-me solidariamente por aquela alma que tinha diante de mim.

Segundo me disse, ela estava a ser vítima de chantagem. Casara mais por conveniência do que por amor (em certos pontos a sinceridade de Yara era atroz e brutal) com um milionário que dava mais valor a objectos de arte e livros antigos do que à conjectura sinuosa da sua pele alva e acetinada. O cabelo, tingido de um loiro quase solar e encadeante, caía-lhe como uma cascata sobre os ombros diáfanos e oceânicos. O seu rosto era de uma beleza cuja realidade só acontece nos sonhos. Eu, se fosse casado com uma mulher como aquela, jamais não faria apreciação artística o meu principal objectivo de vida.

Yara envolvera-se com um tipo obscuro e sedutor. Uma festa, uma noite de copos, troca de números de telemóvel e o resto da história não é preciso contar. Podem encontrá-la em qualquer manual prático de sedução.

Ele fazia lembrar um espião russo dos tempos da guerra fria, confessou Yara com um sorriso recuperado do manto vermelho em que se converteram os seus olhos de Madalena. O tempo foi passando e ela pouco sabia sobre ele. Em compensação, ele sabia quase tudo sobre ela. A sua frustração matrimonial. Os seus desejos insatisfeitos. O seu esforço por tentar agradar a um marido que não lhe dava o merecido valor. O amante (como é sabido ser a função de todos os amantes) preenchia as suas lacunas afectivas e amorosas. Em troca, ela agraciava-o com dádivas materiais que o verdadeiro amor (embora eu fosse tão crente nele como na existência de Deus ou da Branca de Neve e dos Sete Anões) dispensa para a sua consumação.

Viveu alguns meses no Eden absoluto. Começava já a pensar em declarar ao marido o soneto da separação, quando as mil e uma noites acabaram e o seu amante se transformou ou, finalmente, revelou o seu veradeiro carácter. As tardes amorosas num discreto apartamento alugado na periferia foram dando lugar a ausências e, com o tempo, a ameaças. Segundo ela, o cavaleiro que a resgatara às presas da infelicidade conjugal começou a revelar-se um vil vampiro monetário, exigindo avultadas somas que ela não conseguia pagar. O termo técnico correcto para o acto que ele praticava chama-se chantagem.

A situação tornara a atmosfera da sua vida irrespirável e, por isso, decidiu que precisava de ajuda. Claro que uma mulher vítima de chantagem não procura os alcóolicos anónimos para se livrar de um chantagista. Nem vai a uma igreja rezar Avés Marias e esperar que o Altissimo faça um milagre. Procura, antes, alguém envolvido nos meios sórdidos da existência urbana que seja capaz de competir com um ser desprovido de moralidade de igual para igual. Costumam chamar-nos, com pompa e circunstância, detectives privados.

Quando me procurou, Yara já arquitectara um plano. Mal elaborado, mas não deixava de ser um plano. Iria confiscar clandestinamente (termo técnico elegante para a arte de roubar) ao marido um esboço de Van Gogh adquirido num leilão em Zurique para entregar ao amante, esboço esse que renderia uma reforma eterna se comprado por algum coleccionador de arte, e, dessa forma, ela ver-se-ia livre dele para sempre. Marcara um encontro com ele ao final da noite num hotel barato para lhe entregar o bilhete de ida definitiva dele. Até aqui, tudo bem.

Porém, como em todos os planos da pólvora, as coisas sofrem reveses. Na verdade, acabariam mal para o amante chantageador. E também para mim. O golpe que sofri na cabeça revelava isso como uma evidência científica.

A cena estava bem montada naquele quarto. Romeu sucumbe no final da peça. Julieta esgueira-se furtivamente para fora do palco com um esboço raro de Van Gogh. E o valete de companhia da dama, eu, fica com a cabeça transformada no Passeio da Fama de Hollywood. Cheia de estrelas. O argumento da peça, viria eu a descobrir mais tarde, estava algo mal escrito. Ligeiramente distorcido.

Send in the clowns: O Menos Mau, O Medíocre e o Piorzinho

2009-09-13T11:03:00.001-07:00

Retirado daqui.

A (suposta) democracia vai a votos daqui a quinze dias. Eles (os políticos) andam aí. Aí pelas ruas, distribuindo panfletos, beijos, abraços, em campanha eleitoral, onde se assiste (sempre) a mais do mesmo. Os debates eleitorais são insonsos, apenas condimentados pelos mesmos argumentos retóricos e vazios, ataques planantes de uma luta de galos.

As pessoas (ou como se dizia antes: o povo) dizem mal do governo, queixam-se do estado de coisas que provocam a azia e o mal estar de tudo estar mal e de nada (ou quase) estar bem. A culpa é do governo, de fulano A, Beltrano B ou Sicrano C que nos puseram nesta situação. São estas mesmas pessoas que ovacionam os candidatos de cada partido nas ruas, que vão para jantares-comício e aplaudem os discursos, que se deixam seduzir pelas palavras e pelos ataques aos adversários.

Casos obscuros, suspeitas, demissões, afastamentos, promiscuidades, golpes de bastidores, silêncios forçados, atentados à liberdade de expressão. Há quem (e são demasiados, quanto a mim) sinta já nostalgia de um Salazar que tinha um pulso forte e deixava as pessoas na mais completa ignorância quanto à realidade das coisas. Um Salazar nas finanças para recuperar a economia, um Salazar que acabaria com a insegurança nas ruas, um Salazar que não deixaria Portugal à mercê dos grandes patrões, um Salazar que acabaria com a impunidade e a corrupção que grassam nos sectores governativos do país.

Pergunto-me: sentir saudades de um ditador, não é sintoma de que algo vai mal com esta democracia? Alegrem-se os mais nostálgicos do Portugal de outrora: hoje vivemos num clima de medo. Medo de falar e inércia de pensar.

Preocupa-me viver num país que só se agita colectivamente (salvo raras excepções) quando é o futebol que está em jogo. Preocupam-me as notícias que vêm a público, os casos e as suspeitas escandalosas que descredibilizam os agentes políticos.

Talvez um espaço público tão amorfo e tão pouco activo como o nosso (entregue a umas quantas elites que fazem tudo para preservar o seu status) mereça os políticos que tem. Lugar comum: o país é feito por pessoas. Somos nós que os colocamos lá. Então porquê tanto queixume?

Votar é a única arma disponível no espaço democrático. O problema é que nas eleições legislativas que vão ocorrer daqui a quinze dias não se vai escolher o melhor. Porque, no actual panorama político activo português, não há melhores nem excelentes. Há os menos maus entre a mediocridade e o vazio geral. E é isso que vamos eleger: o mal menor. Porque alguém tem lá que estar. Sabe-se lá bem a fazer o quê. The show is about to begin, so send in the clowns...

The Tempting Step

2009-09-08T15:17:00.000-07:00

Yew Chan 'Desires and anxieties'

"When night becomes the day, we'll be no more than a dream that never was more than a shadow leaning on the wall... the rumour of the two of us will be gone and lost forever in letters that will overcome our eternal madness..." (just a sketch of something that will never come out in a song...)

"I can resist everything, but temptation." (Oscar Wilde)

The cry of seagulls whispered to the wind
The sky hides so many puzzled and expected crossroads
So many signs of a new universe beneath our skin
That leave us in the perplexity of our unknown heavy loads

We chase after an idea of perfection
That hardly will ever reach its own end
Sometimes we forget how subtle is the dimension
Of a seagull flying through the piano strings

Simplicity and harmony
Are the keys for our troubled biographies
Between whirlwinds of desires and emotions
Single visions and momentary ecstasies

Matters of heart command the troubles of divided minds
Leaving us few free atmospheres to breathe
But music is still an island in these ever changing times
Feeding us with the highway to dream we need

Gripe A: Tudo aquilo que ainda não sabe sobre o vírus

2009-08-17T06:18:00.000-07:00

Depois do Lobo Mau e dos Três Porquinhos, também a VIP Miss Piggy foi posta em quarentena para evitar a propagação do vírus H1N1. Situação deveras lamentável para a estrela do showbiz americano.

Uma letra inspirada num dos maiores flagelos da actualidade, adaptada (mais ou menos) ao som das 'Dunas' dos GNR... Com a chancela da Montparnasse Flew Records

Gripe,
Vem aí a pandemia
Não há qualquer plano
Vacinas só lá pró final do ano
Vai ser a histeria

E a malta a espirrar
Sem saber bem porquê
Ninguém vai trabalhar
Fica tudo em casa a ver tv

(É a gripe)

As escolas fechadas
Sem planos de contingência
Milhares de crianças encantadas
Com tanta incompetência

(É a gripe)

Gripe,
Vem aí a pandemia
Assaltos aos antigripais
Tamiflu já não há mais
É melhor ir à farmácia do Santa Maria

(É a gripe)

Ouve-se alguém tossir
Toda a gente fica louca
Desatam todos a fugir
De quem não tiver máscara no nariz e na boca

(É a gripe)

Nostalgia do Vento

2009-07-29T13:00:00.000-07:00

Montague Dawson 'Rising Wind'

To Phillip with friendship. For the conversations, coffes and cigarettes after lunch... May you hit the road of your dreams, my friend...

A humanidade permanecerá, para todo o sempre eterno celestial e terreno, uma concatenação de complexidades irresolúveis, em que as miragens da sensibilidade aportarão a um arquipélago de desejos e transcendências inconcretizáveis. O tempo presente é urgente e decorre sob o signo da expectativa ante o risco e a incerteza. De que os passos incertos, os silêncios guardados, os esboços projectados no papel, tudo isto encontre um eco numa outra margem de compreensão ansiada nas fortuitas madrugadas de horas insones.

O tempo presente segue o seu curso dominado pelos sinais astrológicos da urgência. A transcendência e o concretizar do direito humano a uma felicidade para lá do interlúdio breve é uma montanha que se desbrava com a coragem assumida de que tentar é errar e prosseguir. Uma montanha ladeada, tantas vezes, por contadições, demónios e silêncios.

Porém, à estância temporal e quimérica da vida sucederá o corte dos circuitos emocionais, a queda para fora do espaço, do tempo e da música. Das palavras e dos gestos. Dos olhares e das circunstâncias imperdoáveis em que a existência não perdoará nunca os medos pendendo sobre o ritmo extasiante dos desígnios e sopros intempestivos do coração.

Restará algo mais do que as ideias acendidas pela vontade de seguir em frente e contornar abismos? Restará algo mais do resistir ao conformismo com inteligência, humor, sensibilidade e rebeldia? Restará algo mais do que ludibriar as horas tristes com a flâmula de uma sã loucura de origem desconhecida?

Sim, permanecerá sempre adiada a tarefa de fundar a vida sob os auspícios de uma jovial e irreverente filosofia do amor. Permanecerá sempre adiada a concretização de uma paz total sobre todas as guerras que dilaceram o mundo da cega busca de riquezas materiais. Sagradas, diletantes e distantes utopias.

No entanto, a humanidade, a essência complexa e contraditória de homens e mulheres, os seus desamores e dissabores, serão sempre a cruz e a fonte inspiradora de uns quantos seres poéticos que sabem desenhar a vida em palavras insondáveis e letais.

Permanecerão marinheiros escutando as divagações selvagens do mar. Sentindo a nostalgia dos dias em que o vento conduzia navios num oceano vasto e incomensurável. Enquanto, em terra, homens e mulheres deixam escapar pelos dedos a urgência do tempo e o apelo do sonho, digladiando-se em batalhas e torrentes infindáveis. Que substituem a verdadeira tarefa de procurar o direito humano à felicidade para lá do mero instante.

Short Stories (In Jimi Hendrix's Mood)

2009-07-22T14:31:00.000-07:00

Donna Beecher 'Short Story'

Uranus whispered to the Moon
to not unveil her light among the stars
She locks herself in a glittery cage

Everytime she and the sea drift apart
"When the night falls you'll come togheter
So it was since the gods made the world, so it will be forever"...

In a tiny island
sailing down the ocean stream
The chant of sirens
kept sailors in a sort of a mistic dream
"Surrender to me and you'll never be alone
Although you'll never see the light of home"...

The lady of the red lipstick
Went out with a stranger
She may have found paradise
Or some sort of wanted danger
"I' ll wake divine poisons in you,
Come closer and see rings of fire dancing through"...

A woman shot a man with a knife and a flower
The police said with was a film noir crime
Nothing remains beyond her bitter tears
And scars to be swept away by the desert of time
"I told you, lover, i told you the way i was,
I told you that there would be no other story
Beside the short pages written by us"...

A Insustentável Asfixia do Aquário

2009-07-20T14:06:00.000-07:00

"City That Never Sleeps"

No piano incontornáveis perplexidades que desafiam
Fugas consentidas, terapias do imaginário
Colares de contas, nós, estórias e segredos que se desfiam
O ar irrespirável de peixes fora do aquário

O saxofone de auroras furtivas deixou de tocar na rua
O dono exilou-se em divagações e arrumou-o a um canto
Tocava madrugada fora a solidão de uma alma nua
Projectava uma certa aura de ilusão no desencanto

Um velho marquês dorme num banco de jardim
Tolhido num leito feito de cartão e nostalgia
Chorou quando soube que a monarquia teve um fim
Tomou a loucura como esposa porque a realidade lhe recusou tudo o que pedia

Desapaixonam a cidade da pessoa
Nas exíguas esquinas com vista para o alcatrão visceral
O punho cerrado tentando segurar o tempo que se escoa
O pensamento encerrado num qualquer paraíso artificial
Paixão pelo abismo num mundo ao contrário
O ar irrespirável de peixes fora do aquário

Circumnavegação de Espaços Afectivos

2009-07-16T16:45:00.000-07:00

Salvador Dali 'The Enigma of Desire' (1929)

"Mas sei que/uma sombra se demora contigo/quando me pergunto onde estás:/uma inquietação que atravessa/o espaço entre mim e ti/e te rouba as certezas de hoje/como a mim me dá este poema." Nuno Júdice in "O Movimento do Mundo"

A rota das colisões invisíveis nas paisagens do rosto. O mesmo quadro que murmura algo imperceptível por entre as cores acabadas de pintar. Aquele rosto pintado a óleo tão nítido e vivaz, como se as sombras preenchidas pela luz vaga do crepúsculo penetrando pela janela timidamente pudessem incorrer na tentação de desejar algo mais do que prólogos grávidos de novos começos nas irrequietas interrogações daquele interlúdio em que o dia se perde nos braços da noite. Aquele rosto fitando o espelho como se procurasse algo atrás dele. Alguém invoca o sentido mais puro da arte que se comove em silêncio e os olhos navegam, quais navios de contemplação cruzando o mar das apercepções equívocas, numa confluência de cores. O quadro permanece inacabado. Como um mural que se pinta, à medida das disposições extasiantes dos caprichos artísticos ou das correntes fora de moda. Pincelando de vertigens as divagações noctívagas de desejos delimitados pela efusão ilusória de usar a lua como desculpa para o arrebatamento poético presente no canto das cigarras. Na mesinha de cabeceira, no quadro, uma carta meio dobrada pendendo sobre um cinzeiro. Apaga-se cada palavra e cada letra que cai ao chão soçobra na irracionalidade que a linguagem atinge quando não sabe expressar a sua força criadora ante o poder da imagem. O rosto naquele quadro evoca a turbulência ébria de pernoitar num azimute feito de encruzilhadas. Um navio fantasma flutua sobre um rio. A densidade do coração a três dimensões evola-se em direcção a algum arquipélago. Os génios sonham o mundo e buscam a sua origem aventurando-se noite adentro. Interrogando as desrazões inócuas na circumnavegação afectiva da desmesura que os sentimentos ocupam na vida do espaço íntimo.

Just a Pawn is This Game

2009-07-09T13:39:00.000-07:00

Coldplay 'Trouble'

And I never meant to cause you trouble,
I never meant to do you wrong,
And I, well if I ever caused you trouble,
And oh no, I never meant to do you harm

Notícias da Cidade Nova

2009-06-24T14:06:00.000-07:00

Gustav Klimt 'Life and Death'

as sombras movem-se, intrusas,

nas elipses diletantes da voz

que supreende na intrepidez silenciosa

o ter que seguir um caminho

os gumes fenecem junto ao leito,

a rosa tripartida afaga as planícies frágeis

no rosto solene da aurora

os interstícios foram outrora de redenção

um império em cinzas jaz adormecido

na entumescência lúbrica de um triângulo dissolvente

uma cidade nova eleva-se na circundância do amanhecer,

nas ruínas lavradas de âmbar e exílio

correndo atrás da voz fugitiva

por uma vereda com sabor a nevoeiro

Istambul, Verão de 1442...

2009-06-02T13:55:00.000-07:00

Antes de Constantinopla cair às mãos do Império Otomano em 1453, um marinheiro deixou gravadas estas palavras para a mulher que amava. Ao longo dos séculos seguintes, esta carta atravessou o Mediterrâneo até Veneza, onde se diz que foi disputada por Medecis e Sforzas, duas das mais poderosas famílias de então. Roubada por um poeta vagabundo genovês, foi achada em 1867 na ilha de Santorini, três séculos depois, nas mãos de um coleccionador de tesouros grego. Desconhece-se como terá chegado até este espaço...

Senhora Minha,

São profundamente inescrutáveis os caminhos que a este porto me fizeram convergir.
Lá ao longe, vejo o imenso mar que enfeitiçou marinheiros e aventureiros à conquista de mundos desconhecidos e que se perderam na sede de vã glória e ardor de recompensas fúteis.

Diviso nos seus olhares a flamejante ganância que torna o ser humano odioso e torpe, escutando com pesar as suas palavras de ambição e avareza.
No meu pensamento, Vós ocupais o pedestal supremo, e é a permanente recordação de Vossa voz que julgo ouvir nas noites em que a minha caravela fustiga as ondas dos oceanos.

Minha rota é um constante desejo de Vos agraciar, em Vossa presença, com as odes que mereceis e com as flores que tornam o mundo ao Vosso redor um levitante jardim das delícias, como aquele cuja visão só aos grandes poetas foi dado o talento de construir e consumar em palavras.

Lamento aqueles a quem nunca foi dada a graça de contemplar Vosso rosto, oh Jovem Princesa, porque é Vossa imagem sorridente que ostento como consolo face às infindáveis milhas que me separam de Vós e que apaziguam a saudade que gravo como um eco refulgente e imperdível nas constelações serenas e celestiais que me orientam a jusante.

Anseio a hora de regressar a casa, ao calor aconchegante de Vossos ternos braços e reviver os momentos inolvidáveis, em que selámos num beijo a flecha que Eros cravou no bater dos nossos corações.

É da recordação desses momentos que meu coração padece frente ao horizonte rasgado de azul, simbiose de céu e mar.
Por vezes perco-me entre as gentes, crendo ver, qual miragem, Vosso rosto, Vosso olhar. Corro atrás dela e todos me apelidam de louco, rindo e zombando.

Dizem que sofro da peste do sol de Istambul. Soubessem eles o motivo de tal azáfama e loucura e acorreriam a Vós, tal como os gentios sucumbiram a Cristo, na esperança de um milagre e redenção. Quão longe de Vossa essência estão eles, eles sim, os loucos.

Tamanha é a ignorância que grassa em suas palavras por puro desconhecimento de Vós, oh Senhora dos Céus de Primavera. Eu sou eleito. Eleito por devotar-Vos amor e dedicação. Eleito por partilhar com o chilrear dos pássaros a leveza e sabedoria de Vossa graça, oh Bela.

Entrevejo as colunas graníticas, através das quais se perdem na memória os viajantes que as cruzam. Não é esse o meu caminho.
Sei que o meu destino é retornar a Vossos braços, quando as primeiras folhas de outono ressoarem nas árvores. Seguirei meu rumo, determinado pela saudade que acalento de Vosso ser....

É esse o caminho que conduz ao meu porto de abrigo.

Com toda a dedicação e o mais nobre dos amores, ao largo do porto de Istambul, sob as chagas do sol...

Vosso admirador e muy apaixonado

Ibn Al-Fayed

UE, alguém sabe o que é?

2009-05-28T14:48:00.000-07:00

Vital Moreira, Candidato do PS às eleições europeias. Com políticos destes, vamos lá? Retirado daqui.

Ao acompanhar (um pouco à margem, confesso) a campanha eleitoral dos principais partidos políticos portugueses para as eleições europeias só consigo chegar a duas conclusões:

1- As declarações, os debates, os jantares comício, a campanha nas ruas... Será que a entendiante pobreza de ideias que tem vindo a marcar esta campanha é mesmo o melhor que os nossos políticos conseguem fazer?

2 - Mas afinal está em causa uma campanha eleitoral para eleições europeias ou para uma qualquer eleição nacional? É que, até agora, a discussão passou (de)mais pela partidarização (o PS, por exemplo, não se cansa de salientar a importância que teve na adesão de Portugal à UE) e (de) menos pelas grandes questões de fundo* que marcam o presente e o futuro desta Europa a 27 que é, ela própria (parece), um problema sem solução.

É que...

Parece ser mais importante discutir a permanência ou a não permanência de Durão Barroso na Comissão Europeia porque é português ou porque pertence a determinado partido político do que esclarecer as pessoas sobre o que representa a Europa enquanto projecto institucional e político ou tentar encontrar soluções para o seu futuro.

É prioritário, em época imprópria, defender a criação de um imposto europeu que ainda ninguém conseguiu perceber bem o que é ou para o que eventualmente serviria do que procurar soluções para tirar Portugal da cauda da União Europeia em quase tudo.

Pelo menos em terras lusas, permanece incontornável o principal problema que impede a Europa de seguir adiante: o défice participativo das populações nas principais questões com que se debate a União Europeia. No caso português, é normal. Com campanhas eleitorais destas e políticos destes, como é o caso do candidato do MRPP cujo cérebro parece ter parado na história antes da queda do Muro de Berlim, não vamos lá. Mais vale ver a Euronews.

* TRATADO DE LISBOA, CRIAÇÃO DE FORMAS DE PARTICIPAÇÃO POLÍTICA MAIS EFECTIVA NAS QUESTÕES EUROPEIAS, REDUÇÃO DA DESCONFIANÇA QUE OS CIDADÃOS SENTEM FACE ÀS INSTITUIÇÕES EUROPEIAS, ADESÃO DA TURQUIA, ETC. ETC.

The Spleen Decade

2009-05-20T13:50:00.000-07:00

Scott Sandell 'Seas of Uncertainty'

The same old mirror images blasting in the wind

Invisible masks in the streets after dark
The plastic loneliness of a failed sin
Inviting a new start
Delusion waits just around the bend
So when you shoot to a star

You've got to shoot it with your entire heart

The story remains to be fully told
It has not been written yet
The promised land is still unfound by those searchers of soul
Who gamble fates and fortunes in a single bet

The way to social justice is hard to climb

Politicians words are a vaccum of no return
Made just to mess and dazzle peolpe's minds
There's much more beyond that to be learned

Personal biographies go through such fast changes
They won't be able to see spontaneous details
It seems no one holds space in the present memory
For the spell of discovery and sudden fairy tales

There's no other way than driftin' through this uncertainty
Filling blank pages with the scent of a spleen reality
That promised this story would be
Written with words of hope and liberty

Rock and Roll ain't Dead: Lenny Kravitz Lisboa 2009

2009-05-06T13:27:00.000-07:00

Lenny Kravitz e Mariza 'Again', Lisboa, Maio de 2009

Mama said always to pay attention to someone who sings 'Let Love Rule'... Porém, o começo não foi assim tão prometedor. O Pavilhão Atlântico demasiado vazio às nove horas. O atraso de vinte e cinco minutos com que Lenny brindou o público infundiu alguma impaciência na atmosfera. Excelente contraponto: a primeira parte com uma banda francesa, Les Chevals. Mistura de free jazz de Ornette Coleman, funk, electrónica, celta e sei lá mais o quê (terei sonhado ou aquela fabulosa secção de metais soava algo a James Brown ou Sly Stone dos épicos finais dos sixties?).

Lenny sobe ao palco às nove e cinquenta. O Atlântico (já) quase cheio. Digno de uma rock and roll superstar (although he declares 'Rock 'n' Roll is dead'). Nota-se, pelas primeiras músicas ('It Ain't Over 'til it's over' com um falseto a recordar o original, mas sem a mesma intensidade) que o som não está tão bom quanto podia estar. Os engenheiros de som não fizeram a sua parte. Os agudos de Lenny quase me furam os tímpanos. O alinhamento inicial do reportório promete uma toada mais ao estilo let peace and love rule all over the world (ainda estou para descobrir a verdadeira síntese de Lenny Kravitz em palco: algo entre Jimi Hendrix e Marvin Gaye). Imensa espiritualidade. Good vibes.

A partir de 'I'll be waiting' (demasiado longa como mais duas ou três músicas), com Lenny melódico e introspectivo ao piano, sente-se a energia no ar. Ele está ali. Interage com o público. Faz aquilo que toda a gente espera de um verdadeiro profissional. Cativa as milhares de almas que acorreram ao Atlântico numa noite ventosa. Cativa, mas está longe daquele magnífico electrizante momento que surge com...

A dupla 'American Woman' e 'Fly Away'. Os grandes hinos. A apoteose. Braços agitam-se no ar. Os solos de Craig Ross. F-a-n-t-á-s-t-i-c-o. Bebeu nas melhores influências de Hendrix e Page. Impossível ficar sentado até ao fim. O momento luso-americano. A presença de Mariza em palco para cantar a mais óbvia das baladas: 'Again'. Um começo tímido. Depois, a libertação. E 'Again' soou bem alto (apesar de se notar perfeitamente que foi de improviso).

'Let Love Rule'. Dez minutos. Secção de metais muito boa. O som bem melhor desde 'I'll be waiting'. A última, 'Are you gonna go my way', já em delírio completo, alguns ecos de Pink Floyd ('The Wall') e Michael Jackson ('Billie Jean') pelo meio. Faltou, porém, o inevitável 'Can' get you off of my mind'. Que também merecia lá estar.

Anyway, a night to remember. Thanks Mr. Kravitz for the show.

(Por um novo) 25 de Abril (Sempre!)

2009-04-25T14:55:00.001-07:00

Muito Obrigado, S.M.

"Trova do Vento que Passa", Manuel Alegre

Pergunto ao vento que passa
notícias do meu país
e o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.

Pergunto aos rios que levam
tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.

Levam sonhos deixam mágoas
ai rios do meu país
minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.

Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.

Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio -- é tudo o que tem
quem vive na servidão.

Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.

E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.

Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.

Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).

Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.

E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.

Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.

E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.

Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.

Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.

Tango do Apocalipse (Ou A Condição Humana)

2009-04-23T13:00:00.000-07:00

I. Aywasovski, "Chaos"

Projectamos ecos que se desvanecem nas sombras como abelhas revoltas pela colisão de cores dos colibris e as libações orgiásticas de arte com que a natureza dotou as asas das borboletas. As borboletas movem vulcões. Erupções de sentimentos românticos e tectónicos de braços rompendo a beatitude estupidificante do quotidiano. A lava incendeia o cardume de abraços apocalípticos com que construimos inconstâncias e incoerências que nunca serão mais do que fogos fátuos, acesos pela alcandorada ideia (expressão eterna de um desejo inconsciente e pulsante) da busca de uma felicidade existencial e (im) permanente. Um retorno às origens, às contraditórias tempestades deste enigma que assumimos ao nascer. Um enigma chamado vontade de viver.

Persistimos (e resistimos), noites e luas afora (em aluviões magnetizados de lucidez, dúvidas, medos de fracassos e loucura), inventando revoluções imediatas em nome de algum objectivo obscuro, incisivo, catatónico, desejando fragmentos de humanismo e inocências - como se tudo fosse novo - (a humanidade que ainda habita em nós), reminiscente de esboços afectivos enluados pela vertente insondável e misteriosa de uma cascata jorrando correntes inquebrantáveis desse amor que não desarma perante nenhum obstáculo. Ou da paz idealizada pelos teóricos da brandura do espírito que ainda sonham a harmonia das civilizações no topo de uma montanha invisível. Ou ansiando apenas, na pluralidade caótica da solidão urbana, que o fumo vertiginoso de um cigarro (sim, daquele cigarro) não se evole, nem se apague. Desejos equivocados de que a música (sim, aquela música, toda e qualquer música que mantém a sensibilidade umbilicalmente ligada à vida) não acabe.

Algures dentro de nós, da nossa intimidade ainda não totalmente desvelada pela ciência, existe um passo de "dança" que tende para o caos dos momentos vividos. Para o ocaso de histórias em que não tivemos tempo de nos despedir dos demónios que ainda nos habitam. Ou de chegar a tempo de poder contornar a curva do rio e desaguar num outro oceano. Ou, sequer, de existir para além do medo e da hesitação. Tudo o que é humano expressa-se plenamente apenas numa linguagem: a do caos emocional e da contradição inerente à impossibilidade da concretização de desejos. E, num esforço vão de redenção, apela aos deuses para sublimarem os actos dionisíacos da sua estância temporal na desordem harmoniosa e acidental deste espaço, conquistado à custa de dissidências frágeis, voláteis e secretas. À custa de leituras divergentes e incertas das palavras que se ouvem. Das intenções que se ocultam nas entrelinhas, nos silêncios, nos olhares, nos trejeitos incertos dos lábios. Tudo será sempre um intencional e marginal desejar de que as circunstâncias fossem outras. De que esta existência fosse apenas um laboratório onde se ensaiassem as diversas perspectivas que o défice de coragem não permite levar a cabo.

O coração (para lá do seu batimento cardíaco) expressa-se na linguagem do apocalipse e remete para a razão a temperança em que ele próprio não consegue envolver as suas sombras nas constantes ausências de luz. Porém, as mãos tocam o sol e as lágrimas dissolventes embarcam as púpilas no mito de que o virar de uma página significa o percorrer de uma nova estrada.

Somos capazes de esperança? Existe, ainda, aquele nexo emocional em que todos os amorfismos deixam de ter razão e só a coragem perante o conformismo permanece irredutível e acaba por derrotar os caleidoscópicos movimentos das sombras no olhar, que ainda se comove com a tentativa de ludibriar a desilusão e fazer dela uma ponte - um elo, uma corrente - para outras margens.

Agora que Tudo se Tornou Silêncio

2009-03-18T12:52:00.000-07:00

Brent Heighton 'Welcome Embrace'

Agora que tudo se tornou silêncio
cresces como um foco de esperança
varrendo a cidade.

Os pavimentos guardam em segredo tumular
os momentos em que passáste por aqui
e deixaste cair um sorriso
entre muralhas e cidadelas.

Numa janela ergue-se uma ave na sombra
cantando pela manhã a inocência dos teus olhos sonolentos.
Uma ínfima réstia de sol revela-te melodiosa
nas folhas das árvores e na linha da vida.

E digo-te, num esperanto cardíaco frenético,
próprio do amor e delapidado de saudade:
- Permanece aqui
onde o crespúsculo estiola a noite de viagens impossíveis
e a lua convexa voga numa caravela estrelar
pelos vértices cardeais do firmamento

Grito-te de corpo agitado pelo turbilhão, inteiro,
abismado pelo fulgor de um navio
que adormece apaziguado a teu lado
em todos os mares e em todos os hortos.

As caravanas repletas de ímpios deslocam-se para longe
adensadas de mitos urbanos e anátemas efémeros.
Agora tudo se tornou silêncio
e cresces como um avatar de vida
pulsando na cidade.

Reggae's Still a Word of Hope in Portobello Road - Tributo a Caetano Veloso

2009-02-27T12:00:00.000-08:00

“When the power of love overcomes the love of power, the world will know peace.” Jimi Hendrix

É urgente não perder o balanço
não ter medo de cair do palco
nunca vergar os braços
acorrentando-os a derrotas, lamentos e fracassos
nas achas solitárias de uma fogueira
é essencial hastear a compaixão como uma bandeira
brandindo novos rumos bem lá no alto

Urgentes,
os olhares cúmplices e os sóis poentes
pecados em nome da sensibilidade, os abraços
tecer proximidades

blindar afectividades

e laços

A fuga à rotina, a evasão
a renúncia ao conformismo
aos silêncios híbridos e desumanos da solidão
a denúncia da nostalgia e do saudosismo

A audácia, a aventura
heróis e vilões de capa e espada
essencial triunvirato: amizade, diálogo e sã loucura
alguém com quem ludibriar a encruzilhada
a paz como religião sagrada

É urgente a tolerância
o adeus a todas as armas
deixar no silêncio as invejas, os maus karmas
a ditadura da ganância

estirpar a avidez,

buracos negros de estupidez
o mal estar da cultura
democratizar a arte, o pensamento, a literatura
sonhar acordado em salas de cinema
palavras e temperança sufocando o vácuo da ignorância,
metas intangíveis traduzidas num poema

Urgentes,
visões cosmopolitas, plurais, sincréticas
de respeito por diferentes cores, ideias e éticas
essencial aniquilar mensagens redutoras, violentas, proféticas
demagogias celestiais, homofóbicas e patéticas
regressar à natureza como a mais sublime de todas as estéticas

A capacidade de pensar
como espelho da liberdade de expressão
recusa do preconceito, do absurdo, da escravidão
olhar em volta e compreender com o olhar

Urgente,
"Portobello Road to the sound of reggae"
jazz em noites de verão
dois barcos ancorados num porto
navegando para longe de arquipélagos de solidão
o amor lê-se nas metáforas e texturas do corpo
descodifica-se em gestos e dialectos de paixão

Voltar a escutar a intimidade de Gaia
através de clareiras, silvando entre salgueiros
discutir o sentido da vida com uma gaivota, na praia
Clamar por novas utopias, rotas e marinheiros

É Urgente Rever os Fundamentos - Leonardo Boff

2009-02-27T11:40:00.000-08:00

Um texto pungente de Leonard Boff que sintetiza com maestria e simplicidade o estado actual da condição humana e a necessidade de reequacionarmos os nossos principais paradigmas num futuro (muito) próximo. Tópicos de reflexão para um século XXI dominado pela palavra crise a todos os níveis. Leonardo Boff é um teólogo, escritor e professor universitário brasileiro, principal arauto da Teologia da Libertação no Brasil. Retirado do BioTerra.

Leonardo Boff, "É urgente rever os fundamentos"

A conjugação das várias crises, algumas conjunturais e outras sistêmicas, obriga a todos a trabalhar em duas frentes: uma intrasistêmica buscando soluções imediatas dos problemas para salvar vidas, garantir o trabalho e a produção e evitar o colapso. Outra transsistêmica, fazendo uma crítica rigorosa aos fundamentos teóricos que nos levaram ao atual caos e trabalhar sobre outros fundamentos que propiciem uma alternativa que permita, num outro nivel, a continuidade do projeto planetário humano.

Cada época histórica precisa de um mito que congregue pessoas, galvanize forças e confira novo rumo à história. O mito fundador da modernidade reside na razão, desde os gregos, o eixo estruturador da sociedade. Ela cria a ciência, transforma-a em técnica de intervenção na natureza e se propõe dominar todas as suas forças. Para isso, segundo Francis Bacon, o fundador de método científico, deve-se torturar a natureza até que entregue todos os seus segredos. Essa razão crê num progresso ilimitado e cria uma sociedade que se quer autônoma, de ordem e progresso. A razão suscitava a pretensão de tudo prever, tudo gerir, tudo controlar, tudo organizar e tudo criar. Ela ocupou todos os espaços. Enviou ao limbo outras formas de conhecimento.

Eis que, depois de mais de trezentos anos de exaltação da razão, assistimos a loucura da razão. Pois só uma razão enlouquecida organiza a sociedade na qual 20% da população mundial detém 80% de toda riqueza da Terra; as três pessoas mais ricas do mundo possuem ativos superiores à toda riqueza de 48 paises mais pobres onde vivem 600 milhões de pessoas; 257 indivíduos sozinhos acumulam mais riqueza do que 2,8 bilhões de pessoas, o equivalente a 45% da humanidade; no Brasil 5 mil famílias detém 46% da riqueza nacional. A insanidade da razão produtivista e consumista gerou o aquecimento global que trará desiquilíbrios já visíveis e a dizimação de milhares de espécies, inclusive a humana.

A ditadura da razão criou a sociedade da mercadoria com sua cultura típica, um certo modo de viver, de produzir, de consumir, de fazer ciência, de educar, de ensinar e de moldar as subjetividades coletivas. Estas devem se afinar à sua dinâmica e valores, procurando sempre maximalizar os ganhos, mediante a mercantilizaçã o de tudo. Ora, essa cultura, dita moderna, capitalista, burguesa, ocidental e hoje globalizada entrou em crise. Ela se expressa nas várias crises atuais que são todas expressão de uma única crise, a dos fundamentos. Não se trata de abdicar da razão, mas de combater sua arrogância (hybris) e de criticar seu estreitamento na capacidade de comprender. O que a razão mais precisa neste momento é de ser urgentemente completada pela razão sensível (M.Maffesoli) , pela inteligência emocional (D.Goleman), pela razão cordial (A. Cortina), pela educação dos sentidos (J.F.Duarte Jr), pela ciência com consciência (E. Morin), pela inteligência espiritual (D. Zohar), pelo concern (R.Winnicott) e pelo cuidado como eu mesmo venho propondo há tempos.

É o sentir profundo (pathos) que nos faz escutar o grito da Terra e o clamor canino de milhões de famélicos. Não é a razão fria mas a razão sensível que move as pessoas para tirá-las da cruz e fazê-las viver. Por isso, é urgente submeter à crítica o modelo de ciência dominante, impugnar radicalmente as aplicações que se fazem dela mais em função do lucro do que da vida, desmascarar o modelo de desenvolvimento atual que é insustentável por ser altamente depredador e injusto.

A sensibilidade, a cordialidade, o cuidado levados a todo os níveis, para com a natureza, nas relações sociais e na vida cotidiana, podem fundar, junto com a razão, uma utopia que podemos tocar com as mãos porque imediatamente praticável. Estes são os fundamentos do nascente paradigma civilizatório que nos dá vida e esperança.

Pornografia que (afinal) era Arte*: A "Parolocracia" nos Limites do Absurdo

2009-02-24T16:44:00.001-08:00

Gustave Courbet 'L'Origine du Monde' (1866) com o devido filtro de controlo parental introduzido pela Brigada da Moral e dos Bons Costumes da PSP de Braga. Retirado do Esquerda.Net. Se algum leitor mais envergonhado (ou mesmo mais parolo) quiser chamar a PSP do Blogspot para mandar retirar a imagem que acompanha este post, é só dizer. O autor destas linhas não pretende, de forma alguma, atentar contra o pudor de ninguém.

* Como foi reconhecido pela direcção nacional da PSP, Ministro da Administração Interna e respectivo representante do Ministério Público, pelo enviado especial do Vaticano a Portugal para lidar com tão delicada questão, pelas Beatas Paroquiais da Confederação Episcopal do Distrito de Braga, pelo Sindicato de Professores de Religião e Moral da FENPROF, pelo representante do Ministério Púbico da ANRTS (Associação Nacional dos Rebarbados e Tarados Sexuais) e até pelo próprio Secretário-Geral das Nações Unidas, todos eles reunidos durante dez horas em local secreto e concílio sem acta para a posteridade com vários catedráticos de História de Arte para discutir a natureza da Arte e da Pornografia...

Sinceramente, não se compreende o alarido que se instalou em volta da apreensão dos exemplares do livro de Catherine Breillat, Pornocracia, pela PSP numa feira do livro em Braga. Na verdade, o caso é bastante claro, cristalino e transparente.

Segundo o que foi divulgado pelos orgãos de comunicação social alguns visitantes mais puritanos sentiram-se fremitamente indispostos com a capa do livro e eis que entram então em acção os três agentes (os sr. agentes A. Pureza, R. Pudor e C. Moral) da Brigada da Moral e dos Bons Costumes da PSP, confiscando os exemplares da obra de Catherine Breillat, devido ao suposto 'conteúdo pornográfico' ostentado pela penugem amazónica Belle Époque e dos lábios vaginais (onde nem sequer se nota o ponto 3G da modelo) do quadro que figuram na capa da referida obra .

Porém, ninguém foi capaz de aventar a explicação mais plausível de todas, aquela que nenhuma mente iluminada deste país se lembrou ainda de conjecturar. A de que os agentes da PSP confiscaram o livro para o devorarem avidamente e tornarem-se um pouco mais letrados. Sim, porque ninguém gostaria de ter na famelga um polícia que tivesse fama de matarruano, básico, cromagnon e iletrado, correcto? Sabe-se já, de antemão, que os exemplares deste livro vão figurar como leitura obrigatória para os recrutas da PSP, para além dos bolorentos estudos de caso do tempo da PIDE/DGS (e do Manual de Escutas Telefónicas escrito por Souto Moura).

Maldizendo tanto o louvável gesto destes três intrépidos heróis, acusando o país de uma regressão mental e temporal aos valores da moral salazarista, evocando teorias da conspiração e do absurdo que nada primam pelo bom gosto, é lamentável verificar que ninguém se lembrou de procurar deduzir logicamente os factos como eles se passaram.

Conclusão (única e possível): Hellooooooo????!!!!!!! Fónix, opá, às vezes os 'tugas' são mesmo tão duuuuhhhhhssssss ...lol :))))))). Bem vindos à histérica (e cómica até à náusea) "parolocracia" lusitana.

Renascido do Limbo: Terry Callier

2009-02-24T12:57:00.000-08:00

Terry Callier 'You're gonna miss your Candyman'

Se o reconhecimento e o mérito do talento de uma pessoa, neste caso um músico, primassem pela lógica, então Terry Callier seria hoje venerado no altar dos grandes nomes da Soul Music e da Folk pelos seus álbuns dos anos setenta. Muitas vezes, as coisas não se passam exactamente assim. Há algo que nos faz renascer do limbo, uma mera e fortuita coincidência.

A primeira música que ouvi dele, 'Brother to Brother' (dueto com Paul Weller de 2004) não me despertou muita curiosidade, confesso. Ficou a marinar entre os ficheiros perdidos nalguma pasta no meu PC, até que lhe perdi o rasto.

O choque deu-se quando ouvi 'What Color is Love' (1973) e 'Occasional Rain' (1972), duas obras-primas deste arauto tardio da alma negra profunda impregnada de Mississipi da sua voz até às cordas da guitarra que toca. Durante alguns dias não ouvi outra coisa. Isto aconteceu há algumas semanas atrás. Música escreve-se (tem-se escrito) com este nome: Terry Callier.

Gravou o seu primeiro álbum em 1964, seguindo-se depois os supramencionados já nos anos setenta. Quis a ilógica desventura do destino que a relação de Callier com a fama não fosse mais do que um mero flirt. Em 1983 ganha a custódia da sua filha e torna-se programador informático na Universidade de Chicago, dado que a música não lhe granjeava o dinheiro necessário para uma vida normal.

Fortuita e feliz coincidência, a sua música começa a ser tocada por DJ's em clubes nocturnos ingleses no final da década de 80 e Terry é redescoberto, começando a dar concertos em terras de Sua Majestada durante os anos 90. O regresso aos discos deu-se em 1998 com outro hino à multicultarilidade e à paz: 'Timepeace'. A ONU considerou isso mesmo e atribuiu-lhe um prémio por ter contribuído, através da música, para a paz mundial.

Hoje em dia, Terry vive apenas da música e o lugar de destaque que ele merece (que sempre foi seu mesmo que tardiamente) está assegurado para toda a posteridade. A ouvir este breathtaking 'You're gonna miss your Candyman' de 'What Color is Love'.

E Parar no Tempo é Normal?

2009-02-18T12:26:00.000-08:00

Declarações de D. José Saraiva Martins sobre a homossexualidade

Já lhe chamaram de tudo: desvio psicológico, anormalidade comportamental, aberração contranatura, doença, etc. Pergunto-me eu (na minha humilde e nada cristã) ignorância: será normal a posição da Igreja Católica ante esta questão? E será normal a posição sobre o sacerdócio dos padres, o uso de contraceptivos, o aborto, a eutanásia e a visão medieval do Islamismo que certos doutos teológos da nossa praça sustentam? Ou regressei, por momentos, às trevas mais obscuras da Idade Média (que merece todo o respeito e admiração pela diversidade histórica que produziu)?
Estado e Igreja colaborarem na formulação de certas leis? D. José Saraiva Martins, eis um facto histórico importante:

- Tratado de Vestfália ou Paz de Vestfália (1648), que colocou um fim à Guerra dos Trinta Anos e representou um marco histórico fundamental para a política desde a Modernidade até aos nossos dias: a separação entre a esfera da Igreja e a esfera do Estado, dando-se assim a laicização deste.

Regresso ao passado na questão da homossexualidade? Uma excepção que abriria caminho a uma colaboração em muitas outras matérias, aquelas em que a doutrina da Igreja Católica não se compatibiliza com o horizonte secular e profano do mundo em que vivemos. Eventualmente D. José Saraiva Martins terá ficado preso nos agrilhos do tempo ou nas páginas de Santo Agostinho e de S. Tomás de Aquino.

Talento Obscuro

2009-02-16T16:04:00.000-08:00

Rabi Khan 'The Kiss'

o poema indeciso
titubeia na fúria penisular das imagens,
acrescentas-te em arquipélagos e templos
à tumultuosa rebeldia incontida das palavras,
dormentes nos lábios pela intersecção
da imediatez
(e do beijo).

na mão vibra o talento obscuro
de saber escrever-te toda por inteiro.

o poema indeciso
cresce na desmesura do espanto e do assombro,
assaltado pela urgência com que advinho
os aromas e as flores ardentes
deixadas nos meus lábios pelos teus

e nos lábios acende-se o desejo obscuro
de saber ler-te toda por inteiro.

O Priorado do Chicote I: Fantasia Dominadora para Mulher e Saldos do Freeport (Cont.)

2009-02-12T14:32:00.000-08:00

Freeport, Outono/Inverno 2009. Saldos aprovados com a chancela de qualidade do Ministério do Ambiente. Retirado daqui.

Olho-a, tentando mostrar alguma comiseração pela sua situação, mas nada no meu rosto consegue dar sentido a esse sentimento, pelo que me limito a pigarrear uns andamentos da Sétima do Beethoven em la bemol. Deixo transparecer um certo tédio com a conversa, ao que ela corresponde com maior simpatia. Agarra-me subitamente na mão e diz-se possuída por eflúvios etéros de segunda ordem. Os seus olhos comem-me com a voluptuosidadede plástica de um Double Cheeseburger com uma dose mastodôntica de batatas fritas das grandes e um Happy Meal de sobremesa.

- Sr. Prior - suspira em voz melosa e gutural - acabei de comprar uma cama nova no IKEA e gostava de saber se ela cede ao peso da queda de dois corpos. Gostaria de evidenciar algumas falhas na física de Newton. E de provar o sabor da Teoria da Relatividade. Não quer ser o segundo corpo a fazer essa experiência? Nós, logo à noite, vinte e quatro graus para norte na minha cama? Os lençóis foram comprados nos saldos do Freeport.

Nada nas suas palavras poderia indicar que se tratasse de um convite. Tentei esconder a emoção de poder vir a ver um dia o meu nome nos Anais da Física como desmistificador de um dos maiores vultos da ciência moderna. Confesso que sempre tive o desejo de sentir a minha pele ser tocada por lençóis comprados em saldo num grande outlet aprovado à última da hora pelo Ministro do Ambiente e ainda por cima com subornos à mistura. A parte dos subornos fazia-me perspectivar a possibilidade de erecções vulcânicas na minha líbido política.

Não acedi de imediato ao convite. Em caso de dúvidas existenciais (e de qualquer índole), ligo sempre ao Pacheco, o meu astrólogo e conselheiro espiritual. Queria saber a opinião dele sobre tal matéria.

Ligo-lhe e conferenciamos durante cinco minutos. O Pacheco diz-me que o Freeport está na moda e que os saldos são sempre um estimulante reactor da tensão afrodisiaca dispersa nos glóbulos rosa choque espalhados pelo corpo. Aconselha-me a aceitar o convite da minha companheira de sala de espera, mas com algumas nuances: deveria levar vestido um fato da Armani, escolher uma garrafa de vinho do LIDL aconselhada pela Amy Winehouse e, como música ambiente, a entrevista de Pedro Silva Pereira a Mário Crespo na Sic Notícias. Isso seria o condimento do charme.

Olho para ela e enfeitiço-a com o meu sorriso 625 para salas de espera de psicanalista. Ela percebe tudo. Devolve-me um sorriso nuclear iraniano, feito de átomos e protões que falam árabe. Naquela noite, deixarei de lado o chicote. Serei só eu, ela, a guitarra espanhola que arranho com maestria de principiante e os lençóis comprados nos saldos do Freeport.

O Priorado do Chicote I: Fantasia Dominadora para Mulher e Saldos do Freeport

2009-02-12T12:57:00.000-08:00

Sua Excelência, o Marquês de Belém, também se veste nos saldos do Freeport. Retirado daqui.

Estou sentado na elegante sala de espera de um consultório médico. Um estranho perfume intoxica-me as narinas. A música ambiente sugere-me cidades perdidas dos Incas. Os meus olhos estão concentrados no strip com que a assistente do psicanalista resolveu brindar-me para esquecer a tortuosa espera pela sessão com o Dr. Jordão Cangalhas que começa daqui a três horas.

As meias dela começam a descer pelas suas pernas. Os meus olhos parecem vias lácteas alucinadas, captando os ecos cintilantes do cetim. Até que ela me diz, num sotaque sensualmente alentejano:

- Amiguinho, gostas das meias que comprei nos saldos do Freeport? Estavam com 60% de desconto.

Esperem! Esperem! Isto não devia começar assim. Faço um reset ao disco rijo que tenho no cérebro. O strip começa de novo. A música começa a envolver-me o espírito. Mas já não resulta. A magia do momento passou. Tento concentrar-me em algo excitante como o relatório da OCDE sobre o estado do ensino em Portugal, mas não consigo. Tudo se torna nebuloso. Os indicadores atmosféricos dos meus neurónios estão com a pressão artesanal demasiado baixa. Alguns entram de asa delta pela janela do consultório e seguem directamente para o meu cortéx cerebral.

Perguntam-me se estou louco. Nego veementemente tal afirmação e com um sorriso nos lábios, comprado no Ebay no Natal depois da recompensa que recebi por ter denunciado um colega meu lá do Ministério ao meu superior, respondo que vivo em Portugal. Tudo é lindo. A vida é uma festa. E o mundo um manicómio.

A mulher sentada ao meu lado, recém-trintona e com um semblante angelical de uma renite congénita aguda, tenta entabular um diálogo comigo. Pergunta-me o nome. Tiro um cartão do casaco onde se pode ler: "Rudolfo Segismundo Matraquilho - Priorado do Chicote". A pergunta dela fica respondida. O seu olhar diáfano e bolorento percorre-me de alto a baixo. As suas orelhas de Dumbo agitam-se num frenesim de acasalamento de cisne. Pergunta-me o que é o Priorado do Chicote e se me pode chamar de senhor prior.

Digo-lhe que sou agente do SIS, diplomado pela Universidade dos Agentes Secretos da Lourinhã numa tarde de domingo, em missão sigilosa e confidencial. Oculto-lhe que sou um sádico empedernido que se regozija em chicotear metáforas, moluscos e gafanhotos pernetas do Zimbabwe. Tento manter uma certa distância dela, até porque o seu perfume, 'Tantric Essence' da Herbalife, começa a deixar-me tonto.

Ela começa a falar de si. Diz-me que se divorciou do marido, exausta até à exaustiva exaustão dos seus actos pouco ortodoxos. Indica-me que ele é um ex-gestor do BPN e foi transferido para a Caixa Geral de Depósitos com uma reforma vitalícia de 80 523 euros por mês por ter desviado uns bons milhões para uma conta off-shore de Melides. Que preferia masturbar-se na casa de banho lá de casa a ler as subidas e descidas da Bolsa no Diário Económico ou as crónicas do João César das Neves no DN do que celebrar os ritos primaveris do sexo conjugal a dois com ela.

Ela ainda tentou seduzi-lo, travestindo-se de crise económica e procurando fazer sexo com ele com a urgência de um trabalhador acabado de despedir de uma fábrica, mas nem com isso obteve sucesso. No dia seguinte, quando regressava de mais uma implantação de silicone nos seios já de si montanhosos numa clínica em Cascais, encontrou-o na cama com uma prostituta, a recitar as passagens fundamentais do Capital de Karl Marx. Segundo ela, isso foi a gota de água. Isolou-se num lar da terceira idade para meditação, completou o 12º ano com um dossier de vida nas Novas Oportunidades e voltou para a casa da mãe no principado do Cacém.

The Obama Years?

2009-01-21T13:53:00.000-08:00

Tomada de posse de Barack Obama

O dia 20 de Janeiro de 2009, por si só, já ficou gravado para sempre na História dos Estados Unidos. Que ele fique também na História do mundo ao longo dos próximos quatros anos. Yes we can? O planeta inteiro agradece que ele consiga. Por todas as razões.

Coisas do Tempo do Outro Senhor: Os Sheiks

2009-01-18T06:03:00.000-08:00

Sheiks 'Missing You'

Quis o destino que, no tempo do outro senhor (o senhor Presidente do Conselho), a fama daqueles quatro rapazes ficasse circunscrita a luso território, gorando-se assim uma merecida carreira musical internacional, pelo menos na Europa.

Já naquele tempo, o Portugal dos pequeninos (das mentalidades pequeninas) tinha coisas boas. Enquanto, Eusébio e a linha avançada do Benfica cunhavam a sua lenda nos estádios de futebol, Amália Rodrigues fazia do xaile negro uma estranha forma de vida e um ex-libris cultural demasiado redutor que Portugal exportava para o mundo e era moda emigrar para Paris por necessidade ou para fugir a uma longa e incompreensível guerra colonial, Carlos Mendes, Paulo de Carvalho, Fernando Chaby e Jorge Barreto (depois Edmundo Silva) juntaram-se para formar a primeira banda de pop/rock português que se destacava pela qualidade: os Sheiks.

Tendo começado a tocar em festas de escola e em bailes universitários, começaram a ganhar mais destaque com as suas actuações no Concurso Ié-Ié (moda que Portugal importou de França com os Hallydays, Vartins e Chats Sauvages bem comportadinhos) do Teatro Monumental, em 1965.

É nesse ano que gravam as sua músicas mais conhecidas, aquelas que ficaram no ouvido. Já naquele tempo era mais fácil musicar letras em inglês do que em português e os Sheiks não foram excepção. 'Missing You', 'Tell Me Bird' ou 'Lonely Lost and Sad' deram aos Sheiks o cognome de Beatles portugueses.

A coisa mais parecida que tiveram com sucesso além-fronteiras foi em 1966, na cidade de Paris, onde 'Missing You' foi, durante algumas semanas, um dos dez discos mais vendidos da cidade. A fama parecia estar a bater à porta quando o empresário dos Rolling Stones em França os convidou para uma tournee, mas o convite foi recusado porque a família de um dos elementos da banda (então ainda menor de idade) não concedeu a devida autorização e que provavelmente teria aberto outros caminhos e mundos diferentes da realidade portuguesa do tempo do outro senhor.

Finda a aventura parisiense, com 'Missing You' editado em single em outros países europeus, a carreira dos Beatles portugueses começou o seu declínio com a saída de Carlos Mendes em 1967 e Paulo de Carvalho em 1968.

Se tivessem nascido em Inglaterra, talvez o seu destino tivesse sido outro.

Três Canções de Amor e Poemas Inspirados (O Amor no Século XXI): Cousteau

2009-01-17T14:24:00.000-08:00

Cousteau '(Damn) These Hungry Times'

Cousteau 'She Don't Hear Your Prayer'

Cousteau 'Last Good Day of the Year'

Talvez (e tão simplesmente) a mais desconhecida das grandes bandas pop dos primeiros dez anos deste início de século. Que pena. Ou a Banda Sonora Perfeita para relações e ralações humanas em tempos de Incerteza... Ladies and Gentlemen, the one and only... Cousteau...

Girl, You'll be a Woman Soon

2009-01-17T13:27:00.000-08:00

Neil Diamond 'Girl, You'll be a Woman Soon'

A beautiful pop song with spanis memories ... the composer and sublime singer ... Mr. Neil Diamond...

Girl, you'll be a woman... soon

I love you so much, can't count all the ways
I've died for you girl and all they can say is
"He's not your kind"
They never get tired of putting me down
And I'll never know when I come around
What I'm gonna find
Don't let them make up your mind.
Don't you know...

Girl, you'll be a woman soon,
Please, come take my hand
Girl, you'll be a woman soon,
Soon, you'll need a man

I've been misunderstood for all of my life
But what they're saying girl it cuts like a knife
"The boy's no good"
Well I've finally found what I'm a looking for
But if they get their chance they'll end it for sure
Surely would
Baby I've done all I could
Now it's up to you...

Girl, you'll be a woman soon,
Please, come take my hand
Girl, you'll be a woman soon,
Soon, you'll need a man

Girl, you'll be a woman soon,
Please, come take my hand
Girl, you'll be a woman soon,
Soon but soon, you'll need a man

O Silêncio Tutelar dos Teus Lábios

2009-01-15T15:01:00.000-08:00

Alain Dumas 'Nu de Dos II'

as constelações que cerceiam
o silêncio tutelar dos teus lábios
são prosa pura no coração da terra viva,
meridiano que habitas
de éter perfumado de néctar,
o relâmpago amadurecendo
cristalino nas linhas vulcanicas da tua mão,
a redenção dos mares
em coreografias atmosféricas de gaivotas
conspurcando a infindável linha do horizonte e da solidão,
os braços exangues celebrando
elegias de espuma e ternura,
no louco acto de conceber a arte
como um simulacro imperfeito do teu ser...

O Mundo Desencantado: Tendências Outono/Inverno 2009

2009-01-13T13:33:00.000-08:00

Carol Werner 'Signed Wrapped Around Corner/Turning G Point'

Ambos contemplam o movimento perpétuo através do filtro depurado do sonho
Aguardando uma mundança na tónica da esperança e da mensagem
Ela confirma que o medo do seu medo é medonho
Ele sustenta que tudo à sua volta não passa de uma miragem

No café, alguém folheia imperceptivelmente um jornal
Entre páginas de crise, futebol e necrologia
O seu olhar testemunha a clivagem na escala social
O seu crime é o divórcio da esquerda, o afastamento da utopia
O seu pecado lamentado é não ir para as ruas, é adiar esse dia

Uma imagem reflecte desilusão estampada na vitrine
O optimismo é um bálsamo que não se encontra à venda
Nao há nenhum objecto na montra que a anime
Nem na sua existência alguém que a compreenda

Um vulto indeciso caminha em passo estugado
Carregando os restos mortais da sua sombra na mão
Diz-se profundamente desencantado
Agarrando-se freneticamente à ilusão
De todas as opções e mais alguma ter tentado
Próxima paragem: compulsiva e inevitável depressão

Alguns, nascidos em bom tempo, ainda se deixam levar
Pela retórica subtil daquele discurso repetido
Provavelmente ainda se dedicam a acreditar
Que não está tudo definitiva e irresistivelmente fodido

As beatas nas igrejas desdobram-se em orações
O jet set, nas festas, em botox, frivolidades e lipoaspirações
Os gajos do costume fazem show off nas televisões
Pedindo maiorias absolutas em época de enfadonhas eleições

O conformismo dromedário
Segue o seu lusitano itinerário
Reza que o mundo é dos espertos
Que roubam milhões do erário
Perante os nossos olhos (supostamente) bem abertos
O paraíso é privilégio dos mercenários
Aos camelos os desertos
E o inferno é apanágio dos pobres e de uns quantos otários

Assim se esvai mais um dia do resto da nossa vida
Que se vai levando para a frente, sorrindo num esgar
Tudo é humano, demasiado humano
Quase tudo é incerteza até ao cair do pano
Existência cinzenta, enfim, meio descolorida
Temendo que o pior possa ainda estar a chegar

Numa Rua da Palestina os Tanques Passam Rente à Sua Janela

2009-01-06T14:17:00.000-08:00

Retirado daqui

"If you tolerate this/then your children will be next" - Manic Street Preachers "If You Tolerate This"

Há muitos lugares no mundo onde uma criança ainda pode fazer o que as crianças normalmente fazem: brincar, sorrir e sonhar com um futuro risonho, edificado sob os alicerces da paz e da tolerância. Há muitos lugares no mundo onde uma criança pode ser aquilo que ela é: uma criança.
Os territórios palestinianos, sucessivamente bombardeados por Israel num ímpio gesto de cobardia e autoritarismo, não são certamente um desses lugares onde uma criança possa crescer e brincar com a inocência das utopias. Território marcado por ódios seculares e antagonismos religiosos de longa data, a Palestina é um jogo de lágrimas com que somos brindados diariamente nos media, apenas atenuado por períodos de trégua em que os ódios fermentam, mas não soçobram.

De que se esconde esta criança? Joga às escondidas com os tanques israelitas? Sonhará com dias melhores? Compreenderá o motivo de estar escondida? Ter-lhe-ão dito: era uma vez um povo escolhido por Deus como o povo eleito?...

Os olhos de qualquer criança não deveriam guardar na retina imagens de tanques ou de casas em escombros. Deveriam ouvir gritos de alegria e não estampidos de balas, nem descargas de morteiros. Deveriam andar com os joelhos feridos de brincarem na rua, não terem de ser submetidas a amputações de membros devido à estupidez de um conjunto de interesses geopolíticos regionais e conivências internacionais.

Será que para se aterrorizar o próprio terrorismo (segundo a versão das autoridades israelitas) é necessário envolver civis em ataques bélicos desta dimensão? Moral da história: a popularidade do primeiro-ministro israelita, a pouco mais de um mês de eleições legislativas, tem subido desde que a mais recente vaga de ataques aos territórios ocupados começou. A violência ainda ajuda (e muito) a subir a autoestima eleitoral de políticos incompetentes. Na Palestina, crianças como esta continuam a olhar pela janela e, em vez de bicicletas, observam tanques de guerra a andarem pelas ruas.

O Silêncio dos Equadores Rejubilando no Teu Corpo

2008-12-19T14:53:00.000-08:00

Trey 'Silent Poem'

Naus dissidentes circumnavegando arcos de desejo nos teus cabelos,
a melodia enfrentando o elenco lácteo e proibido da loucura.
Dirás, talvez:

o sonho amplia os émulos etéreos do tempo
como o Amor cresce desmesuradamente na pele.
Os frontispícios entreabrem-se à beira-mar,

o abraço amotina-se contra a ditadura dos silêncios

e o mundo fala através dos nossos dedos.
Didascálias de ondas vergam os atlas das palavras.

Cerceio a invisibilidade velada dos equadores,
por entre retratos fendidos pelos mitos de outrora,
nas articulações sensuais do espaço

e no ocaso do Universo.
Tudo o que te posso legar,
algures entre a chama vivente dos poetas,
são palavras que discorrem heroicamente o teu modo de ser
e que te abstraem com uma urgência tecida de arrebatamentos

às serenas sonatas de partituras de areia.

As armas inamovíveis da solidão depostas pela Paz,
derrubando fronteiras em que a penumbra se suspende
à ideia delapidada no templo e na pedra.
Invocação de Amor escrita com o reverberar da saudade nas horas,
nos lençois golpilhados pela bravura de noites insones,
desejo de fusão de olhares e sussurros
na intimidade do sublime rumorejar da poesia

arquejando nos redores da pele.

Permanecerei eterna criança,
descobrindo os teus afluentes e pérolas
matizadas nas odisseias sensíveis,
em que a vivência do meu olhar no teu

devém essência soletrada do teu Nome,

alumiado pela chama dupla dos oceanos.

Estava Tudo Ligado: Mitch Mitchell (1946-2008)

2008-12-01T14:04:00.001-08:00

Mitch Mitchell fez parte daquela estirpe de bateristas que trouxeram o jazz para o rock. Ocupando um lugar no panteão ao lado de "deuses" como Keith Moon (The Who), Ginger Baker (Cream), Mike Shrieve (a primeira formação dos Santana) ou John Paul Jones (Led Zeppelin), Mitchell fez parte da revolução sonora que Jimi Hendrix legou ao rock no final da década de sessenta. Reclamando-se de influências como Elvin Jones (baterista do clássico quarteto de Coltrane) ou Max Roach, Mitchell foi o contraponto perfeito para as viagens sonoras levadas a cabo por Hendrix nos três primeiros álbuns da Jimi Hendrix Experience. Oiçam-se, por exemplo, 'All Along the Watchtower', 'Bold as Love', 'One Rainy Wish', entre outras, e aí fica patente a força e a alma deste grande baterista. Falecido no dia 12 de Novembro, aos 62 anos, de causas naturais. Estava tudo ligado. Os grande ídolos de Mitchell eram Elvin Jones e Philly Joe Jones, que tocou com Miles Davis. Miles teria seguramente tocado com Hendrix e Mitchell, caso o guitarrista não tivesse morrido em 1970. O rock dava novos passos. Miles aprendeu bem a lição depois de ter visto Hendrix e Mitchell tocarem. Estava tudo ligado.

Obrigado pelos Dardos, Um Dia a Menos

2008-12-01T13:09:00.000-08:00

«Com o Prémio Dardos se reconhecem os valores que cada blogger emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras. Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os bloggers, são uma forma de demonstrar carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web. Quem recebe o “Prémio Dardos” e o aceita deve seguir algumas regras:1 - Exibir a distinta imagem;2 - Linkar o blog pelo qual recebeu o prémio;3 - Escolher quinze (15) outros blogues a quem entregar o Prémio Dardos.»

Disparando mais... Dardos.

1.

2.

Um Dia a Menos

Obrigado, mais uma vez.

3. E os «dardeados» são:

A Dança dos Erros, Ambio, Ana de Amsterdam, Art, Arte Photographica, Bebedeiras de Jazz, Bioterra, Cabo dos Ventos, Cidade Surpreendente, Jazzseen, Klepsydra, Life is a Masterpiece, Não Compreendo as Mulheres, O Reino dos Fins, Terceira Noite.

Delicado Troar de Essências Crepitantes

2008-11-27T14:03:00.000-08:00

Paul Jenkins, 'Phenomena Waves Without Wind'

Infundes na aurora
o grito, o levitar, o horto, a liberdade e a ousadia do sonho
a plenitude do cheiro a terra molhada,
o dardejar de notas do chilrear de uma ave,
tu, Mulher,
avatar talhado na mais profunda sensibilidade das ondas,
enobreces os pobres matizes do crepúsculo
com a existência de vinte e nove pérolas
sedentas de libações.

Sensibilidade,
etérea loucura que preenche de brandura
as palavras vivas na alquimia das horas,
teu beijo trespassa os meus lábios
como o navio rasga a solidão dos oceanos.
Teu olhar rendido às tessituras da música
sabe à inocência de mãos tacteantes
devorando ausências e encarcerando silêncios luminosos.

Arte fascinante por essência,
és o fogo que turva os meus olhos de guitarras cintilantes,
lágrimas vulcânicas abençoadas
pela catarse do desvelar dos teus cabelos
nos meus dedos ávidos de ternura
e epifanias de cavaleiro andante
sulcando moínhos de vento nos minutos do nosso tempo íntimo,
sã utopia de divinizar um firmamento intocado
pela rebelião dos sentidos afagados.

Astrolábio magnetizando o rumo dos meus lábios,
quero-te sempre com este olhar de primeiro dia do mundo,
de sentir a incompletude urgente que reclama a tua presença.
Na delicada consagração da intempestiva serenidade das ondas,
flanqueando paraísos insulares a teus pés.
No desejo constantemente reiventado
de escrever na linha da tua mão o prefácio de uma história de amor
como um perpétuo movimento de colisão afectiva das nossas existências,
implicadas no tempo vivo
em que as flores cobrem o nosso leito de despertares plácidos de espuma.
Adivinhar-te como eco da minha voz
nas palavras palpitantes que te descrevem como o meu espelho.

Beijar-te é sentir o sangue diletante, agigantando-se contra as injustiças,
incomensurável nas minhas veias.
É sair para a rua
e ter vontde de reiventar a Vida
com pulsos firmes e heróicos,
soletrando de alma incandescente
hinos de esperança...

Mistura de Água e Ar: Peixe Avião

2008-11-19T14:21:00.000-08:00

Peixe Avião 'A Espera é um Arame'

Originários de Braga, estão a começar a causar sensação pela sonoridade que está, dizem por aí, muito próxima dos Radiohead. Mistura de água e ar, melancolia e guitarras incisivas, os Peixe Avião são uma das bandas mais surpreendentes dos últimos tempos a ter surgido em Portugal. Para acompanhar com atenção.

Voz do Coração de África: Somi

2008-11-19T14:07:00.000-08:00

Somi 'Ingele'

Ela é tão somente a razão do meu número de visitas ao YouTube ter aumentado. Ela é daquelas vozes que nos transporta para África. Para o coração da alma africana que transparece na sua música. É uma voz que não se estranha. Entranha-se. Até a música acabar.

Não iria consigo, Corto Maltese

2008-10-29T14:56:00.001-07:00

Pandora: Bom dia, Corto Maltese!
Corto: Ena! Estás muito bonita! Fazes-me lembrar um tango de Arola que eu ouvia no cabaré ‘Parda Flora’, em Buenos Aires.
Pandora: Talvez houvesse por lá alguém parecido comigo?
Corto: Não. É precisamente por não te pareceres com ninguém que gostaria de te encontrar sempre… em toda a parte…
Pandora: Não iria consigo, Corto Maltese.

Hugo Pratt, A Balada do Mar Salgado

Biografias Acidentadas no Caos Normal do Amor*

2008-10-25T14:42:00.001-07:00

Umberto Boccioni "Uncertainties I - The Farewells"

* Esta é uma interpretação poética de algumas ideias do pensamento de Ulrich Beck sobre o tempo que vivemos. Ao sociólogo alemão deliberadamente "roubei" a expressão "caos normal do amor"...

"All love is insane/Wars never get won/Complicated ways/To cover over the sun", Cousteau "She don't hear your prayer"

a Modernidade tende a um crítico ocaso
a existência desenrola-se

num fluxo circunstancial e aparente
a rota muda o seu rumo num repente
a felicidade é um jogo de muito curto prazo

ruas cheias de evitáveis maus entendidos
perplexidades irrespiráveis e ódios mal resolvidos
o relógio volta os ponteiros para trás
e a mente eloquente

emudece a voz e o sangue quente

entra em curva descendente

e revela-se incapaz

de transcender metáforas que perecem no tédio
a descoberta é sombra de tradição morta
a intransigência é um apanágio e um assédio,
cerram-se muralhas e abre-se uma porta

de saída para a conhecida estrada
nebulosa, demasiado longa e solitária
os passos titubeiam rente a uma esperança ancorada
mas acabam por percorrê-la na direcção contrária

diálogos sustentam verbos impermanentes
palavras letais fora do contexto
a mágoa torna-se recorrente,
usada como constante pretexto

a circunstância devém diplomática deferência,
disfarça o não ter nada de novo para dizer
mascaramo-nos em estratégias de sobrevivência
onde nada mais parece haver a perder

a incerteza é marca registada no olhar
dia após dia sem se saber porquê
hoje dá, porque não continuar?
o amanhã não se sabe, depois logo se vê

as ruas cheias de ódios mal resolvidos
confundindo a aliança da emoção com os sentidos
sucumbiremos ao nobel do quotidiano demolidor?
seremos meras biografias acidentadas,
cada vez menos sensíveis a pequenos nadas,
que se cruzam por momentos no caos normal do amor?

Interrogações Coladas ao Vidro

2008-10-13T15:03:00.000-07:00

Rene Magritte 'The Flavour of Tears'

"The more things change/the more we're turning to stone/a naked flame/that leaves the lonesome alone" Cousteau 'She don't hear your prayer'

Deixou-se estar à janela, fitando as interrogações presentes no seu rosto reflectindo-se no vidro, tentando ludibriá-las com a solvência do fumo de um cigarro, do único que lhe restava. O último cigarro exigia sempre um certo silêncio e uma certa circunspecção. Sabia-lhe bem aquela calma, aquele vago tom de acalmia bucólica que pelo menos o exterior lhe proporcionava. As interrogações permaneciam tal como as horas. Cinzeladas no seu rosto. Habitavam-no como que suspensas num frígio manto de complexidades indecifráveis.

Ao longe, o seu telemóvel soou. Incómodo e invasivo, querendo subtraí-lo à companhia solitária do eco visual, vulgo reflexo, do seu rosto no vidro. Deixou-o a tocar no sítio onde estava. De uma coisa tinha a certeza: a complexidade das coisas não desaparece por si só, não se torna mais clara nos solilóquios nocturnos de si para consigo. Pelo contrário. Tudo se adensava. Tudo se agigantava.

Havia uma pergunta (se fosse só uma) que não deixava o seu cérebro. A pergunta que mais frequentemente se colocava a si mesmo, aquela a que nunca conseguira dar uma resposta firme, para além de umas quantas equívocas variações, era sempre a mesma:

- Onde terminam as estradas que não vão dar a lado algum?

A noite permaneceu na sua grave acalmia bucólica e ele decidiu que era tempo de colorir a sua intimidade. Fumando o último cigarro com interrogações diletantes e irresolúveis no seu rosto fundido na frieza opaca do vidro.

Princípio de Liberdade para Vento e Gaivota

2008-10-06T11:32:00.000-07:00

Cristopher Pearson 'Seagull Sunset'

Talvez a liberdade se alimente de gaivotas que invoquem a alta solidão dos mares.

Talvez a liberdade seja, em si própria, um mar de gaivotas perplexas, discernindo a tangibilidade do seu rumo.

A noite soletra de cor os bastiões tomados por bandeiras hasteadas em nome da liberdade.

Ela sabe de cor que a liberdade é uma espécie de brisa marítima que se respira com os agrilhos rebeldes do pensamento e a densidade obscura da alma rejeitando espartanas éticas de marfim.

Que a liberdade é um projecto conquistado ao determinismo monótono do politicamente correcto e que ela age como uma gaivota transportando flores no seu bico.

A noite decifra os enigmas que as flores escrevem no coração dos vulcões.

É na exteriorização das labaredas que se inscrevem revoluções movidas a passos etéreos de gaivota.

É nos sulcos íntimos da lava que a liberdade arde mais e resgata as dissidências ocasionais, fendidas pelas palpitações do ramo inquebrantável contorcido no vento.

E o vento fala com sabedoria.

Urge desbravar montanhas - exclama.

Urge redescobrir a flor nos eternos retornos do mar sobre si mesmo.

Urge reavivar bandeiras porque elas falam a língua dos astros, das revoluções e das gaivotas.

O vento sopra aos arquipélagos secretos dos que sabem ouvir as divisas universais da sua sabedoria.

E assim permanece,

amando a solidão dos mares nas migrações de astros que se transmutam em gaivotas, amando a noite...

Como Se Aquela Dança Acabasse Jamais (Fim)

2008-09-19T13:02:00.002-07:00

Henri Siberman 'Park Avenue at Night'

Passámos aquelas curtas e diletantes horas a conversar. Sem dizermos coisa com coisa. Ela cada vez mais alegremente "whiskizada", eu a ir pelo mesmo caminho. Até que senti o toque aveludado da sua mão e um convite para uma dança. Acedi ao seu pedido com o bar praticamente vazio. Dançámos já nem sei bem o quê. A sua cabeça encostada ao meu ombro, serena, talvez pela última vez. Tentei infudir-lhe no silêncio as esperanças que tinha começado a construir na minha mente, à media que íamos falando. Acho (quer dizer: sei) que não fui bem sucedido. Ela não chegou a perceber. O que só prova que a linguagem do amor, ou de algo parecido com o amor, nem sempre se comunica sem palavras. E perde-se se as palavras mágicas, aquelas palavras-chave que são capazes de transformar um mundo e derrubar todas as muralhas, não forem devidamente pronunciadas...

Apesar do seu estado efusivo, ela olhou para o relógio e disse-me que tinha de partir. Pedi-lhe que me deixasse alguma pista que me colocasse para sempre no rasto da sua existência. Deixou-me um número de telefone, para o qual liguei depois, no dia seguinte. Mas já demasiado tarde (sempre cheguei demasiado tarde a todos os acontecimentos importantes da minha vida) ...

O dia seguinte foi o dia em que inteirei da sua morte pelos jornais. Atropelamento e fuga. Condutor desconhecido. Muito provavelmente, pouco tempo depois de me ter deixado no bar. Soube, dias mais tarde e mais uma vez pelos jornais, que ela iria ser testemunha de acusação num caso que envolvia um político famoso. Extorsão, favores ilícitos a organizações criminosas, desvio de fundos do erário público. Por vezes, a imprensa prestava um serviço público adequado: tudo o que soubera dela fora sempre através dos jornais...

Não quis saber de mais nada e preferi guardar aquela noite, aquelas três ou quatro horas, no meu interior. A minha forma de tocar saxofone alterou-se de forma drástica. Tornou-se mais intensa, mais sofredora e mais comovente. Ao ponto de as lágrimas a correrem-me pelo rosto serem uma constante e recorrente prática. Ninguém dizia nada nem perguntava porquê. Talvez eles soubessem. No fundo, a minha forma de tocar reflectia as esperanças que arquitectara eas palavras que nunca tivera oportunidade de lhe dizer. Era o poder. O tal poder que sentira naquela noite. E que nunca mais voltaria a sentir.

Porque se tal poder me tivesse sido dado, o chão que ela pisava seria como uma avenida atapetada de pétalas, conduzido-nos sempre a noites infindáveis em que as minhas mãos decretariam uma via aberta e permanente para uma auto-estrada de ternura. Em que as palavras se converteriam em permanente celebração e dança. E a nossa dança acabaria jamais…

Como Se Aquela Dança Acabasse Jamais (Cont.)

2008-09-19T13:02:00.001-07:00

Henri Silberman 'Park Avenue at Night'

Foi naquele bar a primeira e única vez que a vi. Eram já aquelas horas da madrugada em que, a maior parte das vezes, tudo na vida nos parece um sonho muito cinzento ou um pesadelo cor-de-rosa, conforme o nível de exposição dos neurónios às intempéries ácidas e complacentes do álcool. É quase como a exposição da pele ao sol na praia. Neste caso, o maior risco que alguém podia correr era apanhar uma espécie de 'insolação beberrante e boémia'.

Naquela noite, quase tudo estava destinado a deixar-me num estado de constante melancolia. Cumprira rigorosamente os meus dois solos no Hilton Hotel, mas sentia-me algo cansado da vida que levava. A princípio, ela, sentada perto de mim e bebendo um Canada Dry, nem sequer deu pela minha presença. Estava sentado mesmo ao lado dela, mas os seus olhos fitavam o espaço ao seu redor com um misto de indiferença e alheamento total, provavelmente ocupada com as mais sublimes especulações metafísicas e existenciais ou tão somente a pensar no que fazer da sua vida.

O seu olhar triste, soturno e algo ausente, deixou-me petrificado. Teria sido capaz de inventar todos os caminhos, todas as rotas e todas as impossibilidades que demovessem permanentemente a tristeza dos seus olhos. Ao fim de algum tempo, ela reparou na minha existência e, de repente, a minha vida começou a fazer algum sentido.

Já estava algo absorvida pelas epifanias tutelares que o álcool é capaz de causar a quem não seja um expert no assunto, mas nem mesmo isso conseguiu fazer com que ultrapassasse aqueles momentos iniciais em que o gelo só se derrete à custa de circunstanciais palavras agradáveis. Foi o que fiz. Falei de tudo e de nada, disto e daquilo, até lhe ter conseguido resgatar um sorriso que me pareceu ter durado toda uma vida, tal a forma como ele se gravou naquela parte do cérebro a que os sentimentais chamam de recordações.

Não me lembro exactamente das horas que passámos juntos. Talvez três, talvez quatro. Três, quatro horas em que o contacto visual com o seu rosto produzira em mim a ideia de ir buscá-la no dia seguinte onde quer que ela estivesse e começarmos uma nova vida juntos, como dois perdedores buscando o seu lugar ao sol. E teria sido isso que eu teria feito, se o contacto visual com o seu rosto tivesse perdurado para lá daquela noite.

Não perdurou. Pessoas há que passam a vida a fugir porque têm a vida a fazer-lhes face, com tudo de bom e, principalmente, de mau que fizeram, todas as atrocidades e pecados que cometeram ou de que foram alvo. Não sei, não me cabe a mim julgar seja quem for. Percebi o medo na entoação da sua voz quando me disse que eles andavam atrás de si. Não perguntei quem eram eles. Foi um erro crucial. Agora sei que se tivesse perguntado, talvez o seu rumo fosse diferente. Enfim...

Como Se Aquela Dança Acabasse Jamais

2008-09-19T13:02:00.000-07:00

Henri Silberman 'Park Avenue at Night'

Se tal poder me tivesse sido dado, o chão que ela pisava seria como uma avenida atapetada de pétalas, conduzido-nos sempre a noites infindáveis em que as minhas mãos decretariam uma via aberta e permanente para uma auto-estrada de ternura. E o meu saxofone, inequivocamente enfeitiçado pelo entrelaçar dos seus lábios nos meus, desafiaria a beleza existente nos primeiros raios da aurora.

Invocaria para sempre auroras e tons crepusculares sublimados no seu rosto, teria dançado com ela todas as danças que ela me pedisse, até à solenitude do desvario apaixonado em que me converti na única noite em que a vi.

A única mulher que tinha amado até então era a Música. O meu primeiro amor. E o meu último. Jazz e blues. Isto até ter sucumbido à ideia de que há pelo menos uma mulher (pelo menos uma) que consegue despertar num homem o sentimento imediato de fusão emocional imediata e completa. Os místicos talvez lhe chamassem diálogo intimista com uma qualquer incondicional divindade. Eis o que me diferenciava do resto dos comuns mortais: eles inventaram a ideia de Deus para consolação das suas aspirações de imortalidade. A mim bastara-me a presença daquela mulher para me fazer sentir imortal. E não precisara de imaginar nenhum dos istmos imaculados da sua pele. Eles existiam. Ali, perante mim.

Desde adolescente, quando perdi o meu pai num estúpido acidente de viação, que cheguei a esta conclusão: a vida não é o que fazemos dela. É o que ela faz de nós. Nunca aspirara a feitos gloriosos. Esses deixava-os para aqueles que tivessem a paciência de os alcançar. Limitava-me a ser um mero saxofonista de jazz (mais um) que um dia perdera a oportunidade de tocar com Charlie Mingus por me encontrar demasiado pedrado no momento da audição. A droga (e talvez a vida) tem destas coisas. Curiosamente, nunca me recriminei muitp por isso. Talvez por que o meu maior desejo fosse o de ser um músico errante, persistindo sistematicamente nos mesmos erros. O que ganhava não me podia fazer sonhar com uma noite no Taj Mahal, mas por ela teria sido capaz de converter o Taj Mahal numa peça em fá sustenido para lua cheia e orquestra.

Tocava naquela época com o quarteto de Coltrane. Tocava esporadicamente. Ou seja, tocava quando ele me chamava. Como isso não acontecia com frequência (nunca cheguei a tocar com eles quando gravaram para a Impulse. Isso teria sido o meu caminho para o êxito. Enfim, um gajo não pode lamentar eternamente as mesmas coisas, pois não?...), arranjara emprego como saxofonista residente na orquestra do Hilton Hotel, em que me limitava a papaguear, noite após a noite, a merda das mesmas notas que a voz do Sinatra cantava com os arranjos de Nelson Riddle. Era isso que dava dinheiro. E eu era demasiado comodista para remar contra a maré e tocar outro tipo de jazz que não fosse aquele depurado e aveludado, que agradava à alta-sociedade nova-iorquina.

Saía do trabalho à uma da manhã com uma pontualidade britânica. E com a mesma pontualidade britânica acabava sempre a noite no mesmo bar, na mesma rua, religiosamente às mesmas horas. Tornava-me um pecador convertido ao álcool à hora de saída, sempre para ir para o meu quarto alugado numa pensão de Greenwich Village. Aí guardava algumas fotos com os grandes mestres do jazz. Eu como anónimo, claro. De resto, nada mais havia a acrescentar às banalidades quotidianas.

September Song

2008-09-18T10:49:00.001-07:00

Peter Wileman 'Violet Horizons'

Que
sejas
sempre
presença
constante
nas
paisagens
que
os
meus
olhos
divisam.

Quero
esculpir
no
silêncio
os
vértices
íntimos
da
tua
tez
encandescida
pela
noite.

Quero
gravar
na
tua
pele
veredas
e
caminhos
que
sejam
sempre
uma
clareira
aberta,
que
me
consagrem
sempre
como
uma
brisa
no
teu
rumo.

Um Só Mundo: 11 de Setembro

2008-09-11T08:51:00.001-07:00

Naquela terça-feira, há sete anos atrás, descobrimos que também o terrorismo se tinha tornado global e que se media apenas pelo número de vítimas em alta escala que atentados como o de Nova York podem causar.

Criou-se a ideia de um cisma Ocidente/Oriente, de um choque de civilizações e de culturas que seria impossível de sanar a não ser pela massiva exportação dos valores ocidentais da democracia, da liberdade e do capitalismo para os países islâmicos ou pela acção militar contra os terroristas. Sete anos depois, onde está Ossama Bin Laden? Vivo? Morto? Ninguém pode garantir ao certo.

Muitas vezes não queremos ver que o fanatismo, seja ele católico ou islâmico, é apenas um jogo de minorias. Que a religião, ao declarar-se como detentora da VERDADE, pode transformar-se numa perigosa ideologia, em que não há lugar para uma vivência pacífica do fenómeno religioso nem para uma atitude de lucidez na interpretação dos seus dogmas.

A 11 de Setembro descobrimos que afinal, separados por milhares de quilómetros, os nossos medos e temores são praticamente os mesmos que os dos americaos. Compreedemos que somos uma comunidade global de destino, ameaçada pelos mesmos problemas. Que vivemos num só mundo.

Haverá um antes e um pós 11 de Setembro? O mundo terá mudado desde então? Talvez seja ainda demasiado cedo para responder cabalmente a isso, mas há coisas que estão diferentes. A começar pela nossa visão do mundo e pelo sentimento de insegurança que é impossível de contornar. Vivemos num mundo cada vez mais imprevisível e cada vez mais inseguro.

Todos os Nomes que Não Fui (Todos os Teatros que Nunca Serei)

2008-09-06T14:02:00.000-07:00

Karla Becker 'Desiring Truth'

O meu nome é Hakam Ibn Al-Sukur. Consigna a lenda que fui uma espécie de trovador, poeta e mendigo em Toledo e Granada nos anos de ouro da tolerância religiosa e cultural dos séculos XII e XIII do mais portentoso de todos os califados. A meu mestre espiritual, Averroes, fiel e dedicado tradutor de Aristóteles, dedico estes fragementos imaginários que creio terem-me legado à história e à memória dos homens e das musas poéticas de Al-Andaluz como um errante vagabundo e uma alma livre... "O mundo é feito do mais raro e puro azul", assim rezam os ditirambos dos deuses apátridas que não encontram lugar nas épicas cosmogonias que deixei desenhadas nos pórticos de um templo cujo nome não me atrevo a revelar sob pena de ser condenado ao mais aviltante desterro e anonimato ...

Sou o desertor solitário de uma guerra sem mapa,
o executor cruel de passos de dança nas pétalas tortuosas de uma rosa,
a meretriz que Saladino votou ao abandono no deserto
na desrazão perversa das ilusões de uma religião púrpura

Sou o sarcófago eximindo secretos pecados aviltados
às conjuras do ócio sonhado na encruzilhada,
sou o culpado dos flagelos de Adão e Eva na espada e tempo da Carne,
o barco que esculpe flores queimadas no veludo dos oceanos

Sou estranho vagabundo de beijos esculpidos nas escadas imemoriais de um templo,
guitarra que soa distorcida nas atopias imensas do espírito,
sou todas as letras de uma língua e gramática que não existe
a não ser por mercê na imaginação distópica de mutilados sentimentais

Sou Ulisses navegando na distensão das conspirações,
no patamar santificado em que se sonham todas as monções e mundos que ficaram lá,
no atrás atroz reverso da plenitude,
sou a aliança entre o bem especulado e o mal conspurcado em concílio
rosto de efígie maldita, pedra esquecida no abandono da estrada.
Sou tudo e (na mais auspiciosa verdade) não sou nada.

Sou o templo onde ressoa a alegre intimidade
daqueles a quem convido para a suprema confissão,
sou canto espraiado de rumos ecoando o sabor a mundo
e prostituta de cicatrizes gravadas nas intempestivas imagens da recordação

Sou mestre aquilino e sagitário de ébrias consumações
agitado pelas marés, transes e hipnóticas erupções,
oxigénio esotérico que ilude os poetas nas suas lúbricas libações,
cobarde estertor delatando os seus fieis em redundantes argumentações

Sou o tratado sobre o amor ardido nos hemisférios de Alexandria,
o inexplicável latim intraduzido pela ignorância da poética simetria.
Sou aquele que sabe, mas que ninguém sabia,
a certeza de que poderia chegar lá, num benevolente um dia.
Sou sensibilidade de corpo aberto ao mundo através da prosa e da poesia...

Sou a contradição expressa nas achas da fogueira,
contraditoriamente vivendo na adormecida eira da paz, cardume sem beira,
emoção fragante, paz assassinada com a pena de uma alma inteira,
levado de vencida pelas cinzas e pela luz, face áspera de constelação e cordilheira...

Sou o desertor solitário de uma guerra sem mapa
e sem estrada aberta...

quimera e intempérie, flor ao desterro abandonada,

sou teatro de tragédia não consagrada.

Sou tudo e (na mais auspiciosa verdade) não sou nada.

Todos os Livros: Borges e o Labirinto

2008-08-27T14:27:00.000-07:00

Primeira Parte da entrevista de Soler Serrano a Jorge Luis Borges em 1980

Ler Borges é como penetrar num labirinto. Num universo de referências e citações eruditas (muitas não passando meramente de ficções) que nos fazem pensar se ele não terá lido todos os livros. Todos os autores mortos e vivos. Será que Babel se situava em Buenos Aires? Seria a sua biblioteca um enorme compósito de ruínas circulares?
Nesta entrevista, Borges tinha oitenta anos (ou quatro vezes vinte anos como ele diz). Considera-se um modesto anarquista. Um modesto anarquista que tinha sonhado naquela manhã que ia morrer. E morreu sem que o Nobel lhe reconhecesse o gabarito de melhor escritor de língua castelhana do século XX.
"Esqueçam-se de Borges" - declara o grande escritor na entrevista. Como se isso fosse possível. Pelo menos, não para mim. Fico-me por aqui. Esta é apenas a primeira parte de oito que estão disponíveis no You Tube. Vale a pena ver, ouvir e ficar deliciado com a simplicidade do Borges oral. Fico-me por aqui. Vou regressar ao labirinto...

Global Risk a Go Go: Twenty First Century 2.0

2008-08-21T14:18:00.000-07:00

Get ready for risk and permanent change. We're going global.
That's what the masters of the world have told
Gods and myths died in the graveyeards of technology
The hitech superman downloads his soul
Iphones, virtual emotions and pills of ecstasy
Here's the guide to one's survival
The necessary skills to cope with the uncertainties of the day
Freaking out has turned our daily bible

Earth is sketching new blasting borders
Suddenly it became round, one and only
We're virtual citizens of a world
Globally connected but globally lonely
On the edge of radical revolutions in years to come
With the modern belief that science will get all well done
We change trends and skins at a delirious speed
Climate is heating and the air's almost impossible to breathe

Rising oil keeps troubling our light lifestyle
Sounds like a threat to our greedy daily race
Here we are, saving good ideas in a laptop's file
Delaying some habits we need to replace
Digging around the world after the golden key
No more oil, we'll go nuclear - That's our dangerous plan b
Don't you worry, just leave it in the hands of science and technology

The world keeps growing and starving
Still with no basic resources, peace of freedom of speech
Politicians sign environmental treaties and invade sovereign countries
In the name of human rights and democracy
These are the empty words they preach
The laws of economy make everything flow
Where all this will lead? No one needs to know
The global market will tell you exactly the way to go

Encantador de Impossíveis

2008-08-03T14:37:00.000-07:00

Tomy Joseph 'Tender Feel'

Passarão os séculos, cairão impérios e teatros, verões virão e partirão.

Que importa?

Haverá sempre algum sábio, genial ou louco, que tentará oferecer ao mundo a sua preciosa visão sobre a manifestação da harmonia no universo.

A verdade é que toda a harmonia provém de ti.

Acomete-me como um relâmpago na escuridão, envolta na premência do enlaçar dos teus braços nos meus.

Na percepção clara e nítida de que acordar ao teu lado é divisar a luz perder-se na planície.

Ostento a esperança concreta de ser um encantador de impossíveis, a aspiração de estar à altura de fazer soçobrar medos e dragões invisíveis que se cruzam no teu caminho.

Cavaleiro andante? Sou apenas os lábios que osculam o perfume dos teus pulsos nas madrugadas impassíveis.

Sou apenas o ponto de fuga onde se exilam as tuas mãos. Louco executor anarco/romântico em que confluem as espadas e os rios que afugentam o caos do teu redor.

Romantismo? sim. Porque a vida é a tentação inconsciente de ousar a implantação do romantismo como política emocional.

Todo o romantismo chega até mim filtrado pela forma como habitas permanentemente o meu ser e preeches até os istmos mais obscuros do meu espaço afectivo.

O mundo latente clama por circunstâncias românticas em turbulência.

E serão alguma vez demais? Nunca, nunca, nunca serão demais.

Não me basta, romanticamente falando, soletrar a incandescência do teu ser mulher no interior de um templo recôndito.

Quero inventar todas as línguas possíveis que possam exprimir o teu encanto de gardénia trespassada pelo fogo.

Émulo das minhas palpitações poéticas. Dádiva renascente de algo que não consigo calar.

O desejo de deixar o vento espalhar no teu caminho declarações de amor em primaveras várias.

O desejo de me sentir um eterno apaixonado na ebulição em que vives dentro de mim.

As placas tectónicas de um firmamento de ternura movem-se como borboletas pululando nas simetrias luminosas dos fogos-fátuos crepusculares.

os continentes, antes separados, recusam a deriva e unem-se como dois barcos vogando tranquilamente no mesmo porto.

Tempo e espaço são nossos. Apenas as labaredas de sonhos agitando as cascatas oblíquas do teu cabelo transparecendo nos meus olhos.

A tua silhueta refractada no espelho. O perfil aquilino. O porte esbelto de precipícios entreabertos para a luz. As mãos apátridas encontram o nexo causal do seu rumo.

E então...

Crescem no respirar vertigens e epopeias de gestos, efabulações, afinidades loucuras, jardins e monções que não consigo conter.

Coloco-as no encalce dos teus passos e selo-as secretamente com o desejo de que te tornem a mulher mais feliz do mundo.

Que se esboce nos teus dedos uma vista panorâmica para uma qualquer vereda de felicidade.

Algumas palavras ficam suspensas nos teus lábios, até o eco das que partiram se desvanecer na fronteira entre o som e o silêncio.

Os séculos continuarão a passar, edificar-se-ão novas conquistas, a história seguirá o seu curso.

Que importa?

Encantarei sempre os impossíveis que ancoras no teu íntimo com a coragem de um ser mitico, manifestamente apaixonado...

O Passado é Apenas um Incidental Dizer Adeus

2008-07-25T13:34:00.000-07:00

Salvador Dali 'Late Night Dreams'

Ele não sabe, mas todo o espaço em que decorre a sua vida não passa de um sonho mal construído (até os sonhos, se se quiserem coerentes, necessitam de um fio condutor). Os sorrisos cruzados com os alguens desconhecidos, os cumprimentos formais nas ruas percorridas pelo vazio. O acenar de mãos que dizem recordar-se dele, mas que, na verdade, nem sequer sabem soletrar as sílabas sofridas do seu nome.

Aquela madrugada foi apenas um proémio. De algo que nunca chegou a acontecer no espaço tangível dos circuitos reais. Só nas vielas e madrigais da sua mente atormentada por aquela música. Que ele não sabia qual é. Recordava apenas alguns acordes nauseados, o rumor de um som indivisível, vagamente reflectido nas sombras de um copo que a sua mão segurava por minutos. Fixamente imóvel. Imóvel e sereno. Sereno e imperturbável.

É assim que ele prossegue na noite, na vida, o seu caminho. A vida que só se desenrola na sua mente. Como um filme projectado em slow motion. O passado vai-se colocando no primeiro lugar da pole position dos seus pensamentos. Deslocados de todo o itinerário geográfico na fealdade do seu rosto. É o passado que o faz mover. Como se acreditasse que o futuro não pode ser preenchido por algo mais do que circunstâncias fortuitas ou evidências monótonas. Já vividas. Repetidas.

O passado começou naquela manhã em que ele perdeu a memória. Incompreensivelmente tentava lembrar-se nesse momento de um número de telefone que garantiria o seu passaporte para algo melhor. Para um presente que ele desconhecia, mas a que se podia agarrar. Nunca se recordou do número, por mais que inventasse sistematicamente combinações de dígitos imaginários. Apelidou de matemática amnésica esse jogo frustrante de tentar recuperar algo esvaído para sempre nas calendas entrópicas da sua memória.

Ele não sabia que era o actor principal do sonho em que se convertera a sua vida. Muito menos tinha ideia de que era o actor principal desse sonho. Invertera, subitamente, os pilares que regiam o seu projecto existencial e cada hora tornara-se tédio, agonia e vómito. Só que ele não sabia.

Que devia despedir-se do passado que não conseguia recordar. Não conseguia entrar no curso arrepiante dos acontecimentos que lhe sucederam, sem que ele pudesse ao menos reatar o nexo causal das coisas. Era um caos a sua mente. Assim era igualmente a sua vida, fechada dentro dele.

Aquele vaguear incessante sob as luzes da cidade, na noite. Arremetendo o frio contra as cicatrizes do seu corpo, sem as poder definir. O passado a pesar-lhe nas invocações de ausência que oferecia à lua, sua única fonte de luz e algum esporádico conforto emocional.

O passado a arrastar-lhe o passo, a alma turva e fodida pelo lamaçal de emoções que ele não conseguia descodificar numa linguagem que compreendesse. A sua mente era um teatro povoado pelos mais estranhos espécimes de loucura. Freud rejubilaria com tamanha galeria de personagens delirantes e estranhas. Talvez tivesse criado a psicanálise de outra maneira.

O presente a turgi-lo para a vida fora de si. Os passos de um cavalo de xadrez que não conseguia reproduzir. Ele que, recordavasse vagamente, passara horas estudando as probabilidades de todos os movimentos dos cavalos no tabuleiro.

O passado era uma músca que lhe soava familiar, mas que não conseguia recordar. Nem o mais leve traço de todos os países que visitara antes. Esses recantos geográficos guardados no templo das memórias visuais profundas e profanadas. Se lhe dissessem que parecia um idiota com aqueles trejeitos arquejantes de alguém perdido na estrada, ele sorriria sem saber bem o que dizer.

O passado (ou o presente?) a impor-lhe a lentidão do passo caído no chão pela falta de sorte na roleta da esperança. Os ombros curvados pela sapiência paciente do fumo de um cigarro evolando-se no ar.

Na sua mente...

Na sua mente alucinada pelo fogo de um sonho que ele não sabia estar a viver...

O passado seria sempre um gume afiado, alojado na parte espectral da sua mente, página branca de um livro ...

O passado era apenas uma forma amnésica, incidental que se assemelhava a um qualquer dizer adeus...

As Palavras Queimando a Boca...

2008-07-21T17:15:00.000-07:00

Anna Scott 'Wild Blue'

as palavras queimando a boca
permanecem loucas dádivas
que fecundam a sucessão intempestiva
de equinócios na janela das emoções

os dedos desintegram
a inviolabilidade sagrada das partículas do vento
de tanto fustigar os istmos frondosos
da tua tez macia,
orgásmica oferenda de amanheceres irredutíveis
à colisão de centelhas e átomos,
a perdição do toque
no silêncio estival das madrugadas

a sombra perfeita dos teus lábios
incendeia o botão de rosa
a juzante do cetim,
crescem girassóis e moínhos
nos sulcos sedosos das tuas brisas marítimas

entendo então, na desordenação afectiva do meu respirar aplancando a morte,
o porquê da flor se rebelar contra o rumor do outono
e o silêncio vegetativo das cigarras em noites de chuva
o porquê de linhas invisíveis
circunscreverem as catarses perfumadas do teu cabelo

São os aromas deixados na tua pele
por caravanas de borboletas dançantes.

Voodoo

2008-07-20T15:24:00.001-07:00

Justin Bua 'Blues Man'

Here's one of Blind Jack Thunder, The Mississippi Ligthnin' Poet, a gentleman in his own time, a legendary confident of the moon and a bluesman that never walked in the hall of the real side of life...

Sittin' on the front door
of a lonesome wooden shack
I play the guitar to soothe my soul
But the blues just keep comin' back

I've been tempted and cursed
by a gipsy woman i left alone
She casted some evil voodoo on me
and my old indian spirit's made me roam

My life's been gambled on the highway side

some times lost, some times found
I just get some sort of peace of mind
playin' my music before the sun goes down

It's been a long time chasin' after nothin'
driftin' from an empty day to a silent night
And some voices keep beggin' for mercy in my sleep
my ego says something just ain't going right

I wonder if it's only voodoo
or it's some other kind of black magic spell
That keeps my mind driftin' for the same dark paths
some of them i know too well

I've been tempted and cursed by a gipsy woman
and she divided her soul in two
A part of it will cry in me - she said
the other is gonnna run after you

And ain't no peace, ain't no peace

i can't keep in a place too long
Ain't there some friendly landscape,
someone who could lull me in a slumber song?

Pérolas da Sapiência Universitária

2008-07-06T14:05:00.000-07:00

Recebi um mail há uns dias com uma compilação de pérolas hilariantes proferidas pelos nossos alunos universitários. Algumas ainda me custam a crer que sejam verdadeiras de tão "extraordinárias" que são. No entanto, a pessoa que me mandou este mail é de uma seriedade a toda a prova, pelo que não posso colocar em causa a veracidade do que vão ler a seguir. São às dezenas. Isto é apenas um best of das universidades portuguesas. Devidamente acompanhadas por alguns comentários esclarecedores da minha autoria...

O cérebro tem uma capacidade tão grande que hoje em dia, praticamente, toda a gente tem um. (É verdade. Desde a liberalização dos mercados mundiais, já conseguimos importar cérebros fabricados pelos chineses a preços muito competitivos...)

Quando o olho vê, não sabe o que está a ver, então ele amanda uma foto eléctrica para o cérebro que lhe explica o que está a ver. (Ou seja, o olho tem uma HP digital de 7 Megapixels instalada na retina e, consoante o nível de resolução, fica a ver melhor e amanda a imagem para os neurónios que têm uma impressora e imprimem-na em formato visão. Ainda dá para retocar a imagem no Photoshop para quem tiver lentes de contacto da Multiópticas...)

Nas olimpíadas a competição é tanta que só cinco atletas chegam entre os dez primeiros. (Ainda dizem que o espírito olímpico deve ser preservado. Lá está. É mais um dos pecados do capitalismo selvagem como sistema económico...)

O teste do carbono 14 permite-nos saber se antigamente alguém morreu. (Claro. Porque, como toda a gente sabe, antigamente as pessoas tinham o hábito de não morrerem. Limitavam-se a falecer...)

Pedofilia é o nome que se dá ao estudo dos pêlos. (Se assim é, porque é o Carlos Cruz foi indiciado no Caso Casa Pia? Que eu saiba, ele até tem muito poucos pêlos. Não era melhor indiciar o Tony Ramos?...)

O pai de D. Pedro II era D. Pedro I, e de D. Pedro I era D. Pedro 0. (E o pai do D. Pedro 0 era o D. Pedro -1, o do D. Pedro -1 era o D.Pedro -2, and so on and so on...)

Em 2020 a caixa de previdência já não tem dinheiro para pagar aos reformados, graças à quantidade de velhos que não querem morrer. (Ah, já percebi agora porque é que andam a dizer para aí que este país não é para velhos. Agora sim, tem lógica...)

Na segunda guerra mundial toda a Europa foi vítima da barbie nasista. (E do Ken comunista, não? Ou será que ele/ela queria dizer barbárie em vez de barbie? Jamais o saberemos. Nem chamando o CSI Miami...)

Cada vez mais as pessoas querem conhecer a sua família através da árvore ginecológica. (Eu próprio que sou jardineiro já tentei arranjar uma árvore destas, mas ainda não consegui. Será que o ebay ou a amazon têm?)

A Terra vira-se nela mesma, e esse difícil movimento chama-se arrotação. (Ou seja, a Terra vira-se nela mesma e arrota movimentos eliptícos. Como é que isto passou despercebido ao Galileu, ao Newton e ao Einstein?).

Lenini e Stalone eram grandes figuras do comunismo na Rússia. (Felizmente ainda há quem possua grandes conhecimentos de história como a pessoa que proferiu esta brilhante afirmação. Josef Stalone não foi aquele líder carismático que ficou conhecido como Rocky Gulag?)

Quando os egípcios viam a morte a chegar, disfarçavam-se de múmia. (Ou seja, muito antes de Veneza, já havia carnaval no Egipto...)

O aço é um metal muito mais resistente do que a madeira. (Muito mais mesmo. O único problema da madeira como metal é que arde muito depressa. De resto, é igual ao aço em tudo...)

O telescópio é um tubo que nos permite ver televisão de muito longe. (É quase a mesma coisa que o YouTube hoje em dia, só que só dava para ver vídeos sem som...)

A luta greco-romana causou a guerra entre esses dois países. (E depois veio o coelhinho que assinou um tratado de paz com o Júlio César e viveram todos muitos felizes para sempre...)

Na Idade Média os tractores eram puxados por bois, pois não tinham gasolina (Porque os muçulmanos fizeram greve e recusaram-se a carregar barris de petróleo para a Europa em camelos. Afinal, a primeira grande crise petrolífera não foi em 1973, mas sim em 1322...)

Parasitismo é o facto de um gajo não trabalhar e viver à 'pala' dos outros, de dinheiro, cigarros e outros bens imateriais. (Ah e tal, phónix só porque um gajo não é assim apegado à guita e a outros bens imateriais já o chamam de parasita. É claro que um gajo fica chateado, pois claro que fica...)

Ecologia é o estudo dos ecos, isto é, da ida e vinda dos sons. (Apetecia-me tanto rir, mas não o vou fazer. Não sei como se fala em crise do ambiente, uma vez que toda a gente é ecologista...)

Ao princípio os índios eram muito atrasados mas com o tempo foram-se sifilizando. (E não só. Também foram obrigados a deixar as terras que habitavam em nome da sifilização...)

A Bigamia era uma espécie de carroça dos gladiadores, puchada por dois cavalos. (E, por isso, o Spartacus foi o maior bígamo - ou será bigamista? - de todos os tempos...)

A Terra é um dos planetas mais conhecidos e habitados do mundo. (E o Universo é o sistema solar que está integrado no planeta Mercúrio...)

Por mais voltas que tudo dê...

2008-07-04T17:02:00.000-07:00

Teo Alfonso 'Flaming Aces Poker'

Dê lá tudo isto por onde der. Incorrendo nos caminhos que nos levem seja lá onde for. No início era o Caos. Lançados na Terra. Ao abandono da sua condição. O Homem, a Mulher. Uniram-se na esconjuração atractiva dos lábios. E da rebelião, nasceu o beijo. Do Beijo, a serpente e o pecado. Do pecado, a Quimera e a Arte. A fragilidade ante o tempo. A poesia ante a imortalidade. O Homem e a Mulher permaneceram.

Permanecem. Como a recorrência de todas as histórias. Dê o Mundo quantas voltas der em torno da sua elipse. Prometam lá quantos falsos Messias salvarem-nos do que não há salvação. Escrevam-se lá quantos livros sobre a teoria das cordas. Sobre a efemeridade da existência. Sobre rios que derrubam pontes. De crimes cometidos por avidez de poder. Por ultrajes de promessas não cumpridas.

De tempos que só se recuperam à luz de um copo, no ecrã nubloso do fumo de um cigarro ou com uma banda sonora feita de músicas que dilaceram as balustradas dos sentimentos. O Homem e a Mulher. São a história. Deixam a história. Serão sempre a recorrência incongruente do que se quer esconder ou do que se teme apagar.

São a lei. O Homem e a Mulher unidos num enlace das mais insítas probabilidades. Num triângulo pleno de sentido pela intrépida doação do que nos invade e nos obriga a repensar tudo sob um ângulo marcado pelas dialogias inevitáveis. Por mais voltas que tudo dê...

Nosso Tempo

2008-07-04T10:46:00.000-07:00

Rick Lord 'The Shape of Light'

E que de hoje em diante, para todo o sempre eternamente momentâneo, momentaneamente efémero, eferemamente brilhante, brilhantemente inesperado... Inesperadamente, que seja considerado perdido o dia em que não «dançarmos» ... Em que não inventarmos novos ritmos na esfera sublime da nossa Existência.

O Mundo é o nosso palco e nele estamos comprometidos com a Música que exteriozamos e interiorizamos dialogicamente. Deslizando na corda bamba, presos por um fio, entre um intermitente aqui e um promissor e enigmático ali, objectos de olhares, catapultados por desejos de transcender as fronteiras deste presente, de chegar mais longe, de percorrer o caminho no Espaço e no Tempo, na Memória, na Ausência, no Futuro, o Presente...

Este é o nosso Tempo, a nossa chance de ampliarmos os nossos horizontes e deixarmos o nosso Perfume nas páginas da nossa história íntima, de cometer o pecado da Descoberta, de protagonizar radicalmente as Revoluções do Espírito, as Contradições da Alma e a Dança da Vida.

Este é o nosso Tempo! Esta é a nossa Dança! Sejamos então. Todos os pedaços de Mundo que as nossas mãos possam extasiar e arder.Tudo o que os nossos olhos possam ver. Tudo o que a Vida nos possa permitir...

A Motel for Sale - Dedicated to Tom Waits

2008-06-23T10:22:00.001-07:00

There's a motel for sale
in the corner of Blue Gardenia Avenue
A shelter for secret nightingales
exile themselves in tales
of love, jealousy and blues
Mellow jazz on the rocks, a cocktail
and delusion rooms with a view

Furtive shades wander the streets
doing some kind of talk with old sister moon
Absence of sheets filled with human heat...
they get trips to madness in a golden spoon

A whisper of a fight brings sleepless thoughts and nightmare
the cops arrest a duke who says he lives in a bourbon sky
A queen of spades with an empty suitcase going nowhere...
veils of twisted scars blinking in her eyes

The bar's doors just closed
and there's no more place to go
Velvet Lady still asks for a rainbow and a rose...
she spreads her arms to the night, dancing very slow

The piano drunk too many bottles of jazz
it plays the weight of the world on them shoulders
The sound of gravity is too blue in its b-flats
and they don't realize their delusions are just getting older

Some new stranger in town
asks about the Blue Gardenia Motel
He's never been that much around
he doesn't know he'll have to find a new place to dwell

Jazz para o Sol da Meia-Noite: Esbjörn Svensson (1964-2008)

2008-06-22T13:06:00.000-07:00

Esbjörn Svensson Trio "Round Midnight"

Silenciou-se o homem que tocava para o sol da meia-noite. Continuo que mortes como esta são demasiado estúpidas, demasiado cruas. Uma perda para a música em geral e para o jazz em particular. Aqui prestando homenagem a um clássico de Monk.

Eric Clapton - Bell Bottom Blues

2008-06-22T12:51:00.000-07:00

Derek and The Dominoes, "Bell Bottom Blues"

Com dedicação de Clapton a Patti Harrison, ex-mulher de George Harrison. Reza a lenda que o guitarrista terá dito um dia algo como "Nunca te apaixones pela mulher de um ex-Beatle". Pela pungência e intensidade da letra, da voz de Clapton e da sua guitarra, creio que ele deve ter tido os seus motivos para ter dito isto...

Bell bottom blues, you made me cry.
I don’t want to lose this feeling.
And if I could choose a place to die
It would be in your arms.

Do you want to see me crawl across the floor to you?
Do you want to hear me beg you to take me back?
I’d gladly do it because
I don’t want to fade away.
Give me one more day, please.
I don’t want to fade away.
In your heart I want to stay.

It’s all wrong, but it’s all right.
The way that you treat me baby.
Once I was strong but I lost the fight.
You won’t find a better loser.

Bell bottom blues, don’t say goodbye.
I’m sure we’re gonna meet again,
And if we do, don’t you be surprised
If you find me with another lover.

don’t want to fade away.
Give me one more day please.
I don’t want to fade away.
In your heart I long to stay.

Arte a Seis Mãos: Paco de Lucia, Al Di Meola e John McLaughlin

2008-06-20T11:33:00.000-07:00

Paco de Lucia, Al Di Meola e John Mclaughlin "Mediterranean Sundance"

Juntam-se a Paixão, a Graça e o Fogo dançando em torno ao Sol e a Arte precisa apenas de seis mãos para a elevarem às altas esferas da Beleza. Por lá permanecerá enquanto estas guitarras não forem silenciadas.
E se a música fosse sempre assim, mais próxima do divino do que o humano, Diónisos celebraria sempre os seus infindáveis banquetes ao som destas seis mãos. Mais palavras são absolutamente desnecessárias. O tempo é de magia pura e enfeitiçante.

Babilónia ao Amanhecer

2008-06-17T12:23:00.001-07:00

Hubert and Klein "Two Dolphins"

"Ver-te é como ter á minha frente todo o tempo/é tudo serem para mim estradas largas/
estradas onde passa o sol poente/é o tempo parar e eu próprio duvidar mas sem pensar/
se o tempo existe se existiu alguma vez". Ruy Belo

Encontro-te bela
em todos os átomos de luz
que se dissolvem nas incidências da pele,
na raíz de todos os amanheceres
revejo-te aurora primeva,
arcádia e esbelta paisagem entrelaçada na cor,
a tua tez límpida,
suspensa sob um atapetado manto de sonhos
cruzando a intimidade da noite
na fulgência láctea dos teus seios.

Os meus braços,
ostentando a sensibilidade do marfim,
navegam as coordenadas dos teus ombros
como a derradeira rota de redenção no mundo
e a ternura presente nas palavras
alumia a vertiginosa dessarumação interior do ser,
expectante ante o teu despertar,
apreendendo as forças vivas do teu respirar
na prosa das horas plenas de sol.

Os teus lábios encadeiam o olhar como a vibração de um relâmpago.
As mãos pintam-te numa tela luzente de aquarelas de vulcões.
Os dedos dançam na tangibilidade das particulas tácteis
da atmosfera,
apaziguando a tentação de te acariciar enquanto dormes,
de levar até perto da tua boca o néctar dos oceanos.

Por fim acordas
E no pulsar dos silêncios,
encontro a vida secreta das flores,
que confessam a semelhança do leito dos teus cabelos
com uma qualquer Babilónia
onde foram felizes...

Onde pára a Cidadania Europeia? - O Não Irlandês

2008-06-17T08:15:00.000-07:00

O não irlandês ao Tratado de Lisboa, à semelhança da recusa francesa e holandesa de 2005 à defunta Constituição Europeia, vem colocar um freio a um certo optimismo que se tinha vindo a propagar nas instâncias europeias desde a assinatura do Tratado em Outubro do ano passado e, acima de tudo, evidencia aquele que continua a ser o grande problema com que se debate a Europa: a incerteza do rumo futuro do seu projecto político e institucional.

É este ponto, fundamental para a afirmação da Europa no plano geopolítico global, que continua a motivar as maiores dissenções e a impedir que o projecto de integração europeia possa prosseguir a marcha que tantos ecoam como desejável.

O não irlandês não vem propriamente colocar a Europa numa crise. Essa crise já se vem fazendo sentir há vários anos. Isto porque os líderes políticos europeus, apesar dos seus bem intencionados esforços de dotar a União Europeia de maior agilidade institucional, continuam sistematicamente a cair no mesmo erro de conduzir os destinos políticos da Europa fora da órbita dos seus cidadãos, eles que deveriam ser a grande mola impulsionadora do projecto.

Desde a sua fundação que a Europa se quis como um projecto para as pessoas. Ou seja, os seus cidadãos. Porém, verifica-se que os acontecimentos mais recentes da história europeia foram sempre decididos longe dos europeus. E quando assim não aconteceu, os europeus confrontaram os seus decisores mostrando-lhes o sinal vermelho e alertando-os de que a Europa ainda não está politicamente madura, que os cidadãos deste continente, por défice de informação ou por desconfiança face às entidades políticas, não estão ainda politicamente convictos quanto à Europa política.

Défice de cidadania e cultura política europeia, por um lado. Défice de sensibilidade política dos líderes europeus, por outro. O não irlandês vem colocar, mais uma vez, o dedo na ferida da União Europeia: a Europa continua a ser ainda vista, em grande parte, como um conjunto de pesadas instituições burocráticas em Bruxelas ou no Luxemburgo, da concessão de subsídios para diversos projectos e, principalmente, continua a ser uma ameaça para o cidadão comum de qualquer país que, pouco ou nada esclarecido e sem possibilidade real de actuação no espaço político europeu, olha com inteira desconfiança para aqueles “senhores de Bruxelas”.

Respira-se Europa em termos culturais, incutem-se os valores europeus a toda a escala, mas há ainda muito caminho a trilhar para que a utopia política da Europa seja uma realidade vivida e sentida por quem de direito, os cidadãos europeus.

E a esse respeito, falta um dado essencial para que não se volte a repetir um não como o que a Irlanda votou em referendo: a criação de uma cidadania europeia, de uma opinião pública europeia. Uma tarefa que as instituições europeias devem promover a par da revisão dos Tratados. Uma tarefa que será essencial para que a Europa possa dispor de uma voz comum em matéria política.

Amy está no Top

2008-06-05T10:50:00.000-07:00

Amy Winehouse no Rock in Rio 2008

Custa-me que muita gente que não conhecia Amy Winehouse antes da sua desastrosa aparição no Rock in Rio, a tenha passado a conhecer desde então principalmente pela sua vida conturbada de álcool e drogas. E custa-me mais ainda que a sua música, que é o que ela tem de melhor, seja relegada para segundo plano. "Não a conhecia. Afinal, ela até tem uma grande voz.", dizem-me a maioria das pessoas com quem tenho falado esta semana. Amy está no top dos assuntos escaldantes do momento. Mas não pelos motivos que devia estar.

Adios Aranjuez (Fim)

2008-05-23T10:54:00.000-07:00

Narciso Yepes 'Concierto de Aranjuez'

Ela vivia num constante temor de o voltar a encontrar. Soube-o pela forma como o medo se apoderava dela ao descrever-me o que fora a sua vida com ele. O quanto ela lutara para que ele deixasse a heroína. A carteira ausente de notas porque ele lhe ficava com quase todo o seu dinheiro para comprar droga e saciar o vício. Os vómitos convulsos dele quando trocava a droga pela bebida. Os pontos que levara na cabeça porque ele lhe partira várias garrafas. A insanidade do tipo sempre que a ameaçara matar se ela o deixasse ou se não lhe desse dinheiro para apaziguar os seus queixumes da vida com doses massivas de cavalo. As cicatrizes nas costas dela. As nódoas negras em sucessão de magnitude pelos braços e contornando os seus ombros.

Tipos como ele não mereciam viver. Tipos como ele revolviam-me as entranhas e faziam-me sentir pertencente à primeira classe da escória e da escumalha. Eu, pelo menos, pertencia uma certa nobreza esfarrapada e vagabunda. Ainda sou do tempo em que se ameaçavam as mulheres apenas com flores e juras de amor dedicadas. Não com facas, nem cenas de violência gratuita por não se ser capaz de contornar as quedas com que a vida nos faz o favor de brindar.

Não queria saber do motivo que o tinha levado a matá-la. Nem precisava. Advinhava quase como se tudo tinha passado. Ele à espera dela numa esquina escura. Ela, primeiro surpresa, depois angustiada. Ele a precisar urgentemente de uma dose. Sem dinheiro para a obter. Pedindo-lhe dinheiro. Ela recusando. Tendo a coragem de recusar porque sabia não estar sozinha. Ele ameaçando-a. Ela resistindo como podia às suas invectivas. Ele passando-se, dando largas ao seu temperamento violento, puxa da faca e ameaça-a de novo. A faca junto ao pescoço, enquanto ele revista a carteira dela. A carteira sem dinheiro. Ele louco de raiva a perguntar-lhe o que era feito do dinheiro. Ela, cometendo o seu maior erro, dizendo que arranjara outra pessoa. Ele, cego. A faca dirgindo-se contra ela, apagando os seus cabelos da rota afectiva dos meus dedos.

Bastava-me a certeza de que tudo e passara mais ou menos assim para me querer livrar do mundo, mas também de livrar o mundo da presença dele. E é isso que vou fazer. Dentro de horas mato o seu corpo. Esfaqueando-o tal como ele a esfaqueou. Só que ele vai sofrer bem mais que ela. Primarei por ser sádico, requintadamente sádico. A alma dele, se ele a tiver, tratarei dela lá em cima. Nem que para isso tenha de pedir emprego no purgatório.

Assim, vingarei com a morte dele a morte de alguém que teve o dom de miraculoso de me fazer recobrar a vida e a esperança. E só assim poderei anunciar às ruas e à vida a minha morte e despojar-me de tudo o que vivi em Aranjuez. De Aranjuez con tu Amor...

Adios Aranjuez (cont.)

2008-05-23T10:52:00.000-07:00

Narciso Yepes 'Concierto de Aranjuez'

Sim, vivi os últimos vinte anos errando sorumbaticamente pelas ruas. Fui transeunte anónimo dos passeios, passageiro nocturno de uma cidade que nunca me chegou a conhecer mais do que como um dos seus cidadãos vagabundos, mas que eu conheço tão bem por ter nascido nela. Cavaleiro andante (e coxeante) de caves escuras e bafias, do aço silencioso de pontes que, mesmo assim, consegue ser mais acolhedor do que a brutalidade mecânica da maioria das pessoas. Companheiro de metáforas de cartão para me proteger do frio e de parábolas a preto e branco das letras das folhas dos jornais que queimava no dia seguinte, como se queimasse um lençol carpido de lágrimas ou de sangue.

De escarposos bancos de jardim que me devotavam menos indiferença do que os olhares daqueles que se cruzam comigo na rua e me rotulam de imediato com aquilo que, na verdade, sou: vagabundo. É curioso conseguir ler a mente humana através da maneira como fogem de nós, como nos evitam. Por vezes, cheguei a pensar ser uma espécie de parasita hediondo, portador de alguma doença cancerígena que se propagava apenas com o olhar. Na verdade, com o tempo, a indiferença deixou de me interessar. Se, até eu, me tornei indiferente a mim próprio. Até ter Aranjuez dentro de mim...

Apossaram-se do meu nome há tanto tempo que já nem me lembro bem de como me chamo (lembro-me, mas prefiro lembrar-me de o esquecer). Ou do que fazia antes de cair na rua (algures lembro-me de ter tido uma casa e uma forma de comunhão que se chama família. Ou será que tinha construído esta ideia à custa de pifos épicos, cozinhados noites a fio?)

A minha mente guarda apenas uma sucessão vaga de passos repetidos, de conhecer de cor os números dos prédios das ruas em que habito. Tenho uma vaga ideia de ver a minha alma atingir o zénite quando declamava para mim mesmo os versos que escrevia em pedaços de papel amarrotados (Em tempos idos fui poeta e - quem diria - editei um livro a que ninguém prestou muita atenção, mas que a crítica literária da altura considerou como a revelação do ano. Depois disso, a roleta da fortuna foi deixando de me sorrir e a poesia passou a ser apenas uma consolação ocasional com que masturbava esteticamente os meus neurónios).

Depois disso, a minha alma abandonou-me. Acho eu. Tinha tanto valor que se eu a tentasse impingir a uma casa de penhores ou até mesmo vendê-la ao diabo, ambos escarneceriam na minha cara e deixar-me-iam a falar sozinho. Se dependesse da minha alma para comer, já teria equacionado seguramente a hipótese de ser mais anorético do que uma folha de papel. Conheci em tempos uma puta que dizia guardar a alma em casa, enquanto batia as ruas na senda de clientes. Quando chegava a casa, esquecia-se do seu trabalho e voltava a colocá-la dentro de si, como se de um adereço se tratasse. A minha alma tornara-se postiça. Aranjuez fizera-me resgatá-la aos perdidos e achados da minha biografia. E o tipo que matou o incêndio que fez deflagrar a minha alma fizera-me devolvê-la à secção de objectos irrecuperáveis que configurava a minha existência. A vida tem destas coisas.

Adios Aranjuez

2008-05-23T10:30:00.000-07:00

Narciso Yepes 'Concierto de Aranjuez'

Disseram-me que esta história se passou num local chamado Aranjuez, que se parece vagamente com uma cidade perto de Madrid...

Mais profunda e atroz que o veneno de uma serpente no sangue latente nas veias é a recordação inacabada que uma mulher deixa no corpo de um homem, como que tecendo uma teia de espinhos e espelhos indolores na carne dilacerada pelo hino da aurora. O silêncio invocando nos minutos de fumo delapidados por cigarros existenciais os ecos adormecidos da sua voz.

Se existem rosas que não se vergam ao silvar indomável do vento, mulheres há também cuja memória não perece com o estiolar das horas fendidas na lua, na sucessão divina dos ponteiros. A memória de uma mulher amada, morta por mãos que não nossas, é como uma música que fica inacabada por falta de notas. A memória só sossega quando justiceiramente vingada. A música só acaba com a morte.

Com aquela mulher regressei à vida, a uma vida que me fizera deixar de ter vontade de assumir as rédeas do meu caminho, e com ela morri. Morri com a sua morte. Às mãos de um suposto desconhecido - assim rezavam os títulos dos jornais na manhã seguinte ao seu assassinato - na Calle Aranjuez, numa madrugada muito perto do seu apartamento. Ela voltava a casa, depois de mais uma noite a trabalhar numa discoteca. Eu esperava acordado por ela. E nessa noite esperei até ouvir a melodia funesta da ambulância que veio buscar o seu corpo para as piras funerárias dos médicos legistas. Retenho o som da ambulância, silvar por silvar. Chamei-lhe a sonata morgue.

Aranjuez, para mim, é sinónimo de vida e morte. A vida que recuperei. A vida de que resolvi prescindir após a morte dela. Dentro de horas, dar-se-á morte de alguém que, indirectamente interrompeu a ressureição da minha vida e me precipitou novamente num desejo de abraçar niilisticamente a existência. Depois, será a minha morte. Não a morte em sentido fingido. Não o entreter apenas de horas e dias escorreitos, macilentos, que já nada me podem trazer de novo. Quero dizer a minha morte real. O fim de todas as perdas. O termo técnico que lhe dão é suicídio. Eu prefiro chamar-lhe corte umbilical com o vazio. O vazio terá um fim. Depois de matar aquele filho da puta daquele alguém que matou a minha vida.

Sabia que não ia viver muito mais mais tempo. Não queria. Tinha resolvido passar os últimos dias que decidira restarem-me no rasto do tipo que esfaqueara brutalmente a única mulher que me olhara nos olhos com sinceridade nas últimas duas décadas.

Talvez para a polícia ele fosse desconhecido. Para mim não era. Sabia quem ele era, depois de ver o terror perpassar pela boca dela em trejeitos contorcidos de quem pretende exorcizar um demónio passado e uma história de que não tem culpa. Talvez fosse mais fácil denunciá-lo à polícia. Talvez fosse essa a solução desejável. Mas nunca na minha vida optara necessariamente por soluções desejáveis. Além do mais, sem qualquer réstia de vida dentro de mim e ainda vivendo interiormente Aranjuez, decidi que não se oferece uma solução desejável a um tipo que mata assim uma mulher a quem chamei vida.

Que me retirou à soturna sujidade do asfalto das ruas e me deixou preencher os lugares vazios do seu espaço emocional, habitar as partículas taciturnas do seu corpo (sabes, dissera-me uma noite, as tuas mãos sabem ler as entrelinhas do meu corpo. São suaves) e voltar a comover-me apenas com a presença de um sorriso. Embora ela não nutrisse por mim qualquer tipo de sentimento mais forte que a compaixão, era inequívoco para mim o ter-me apaixonado por ela. Se nada mais lhe consegui dar durante o pouco tempo que o acaso nos juntou, transmiti-lhe, pelo menos, segurança, conforto e amparo. E tentei escorcear os seus medos. O medo daquele alguém que ela tanto temia.

Tudo isto durou só algumas noites. E depois? Se a sua vida não tivesse sido interrompida, agora estaria em Aranjuez.. Com ela nos meus braços, incutindo-lhe a ideia de que, por vezes, basta um dos dois amar para o amor ser a condição de possibilidade de algo substancialmente melhor, diferente e mais utópico do que temos. E se dos últimos vinte vegetativos anos da minha vida se tiverem resumido a umas quantas poucas noites o sentir-me vivo? Não há quem passe uma vida sem saber o que significa dialogar com uma intimidade?

Uma Janela com Vista para o Universo

2008-05-19T14:41:00.000-07:00

Pihua Hsu 'Song of Sea'

Viver em ti é...
habitar permanentemente uma canção de amor...

é querer dançar a teu lado

por todas as ruas

todas as baladas

dedilhadas pelo ciciar de luares e guitarras

até que o véu das madrugadas

finde o sussurrar aconchegante das cigarras.

É semear incêndios em todas as clareiras,

ímpeto de derrubar

frontispícios e fronteiras

abrir de par em par

uma janela com vista para o Universo.

O Homem Desencontrado ante o Mundo Desencantado da Tecnologia: Herbert Marcuse e o Maio de 68

2008-05-08T13:23:00.000-07:00

Paris, 13 de Maio de 1968. Palavra de ordem: "É PROIBIDO PROIBIR!".

No ano em que se celebra o seu quadragésimo aniversário, olhamos já para o Maio de 68com uma certa neutralidade e distanciamento crítico, mesmo até com alguma vontade de silenciar o impacto que teve no caudal tumultuoso que foi aquele ano de 1968.

Nicholas Sarkozy parece ser um exemplo disso quando declara que os acontecimentos do Maio de 68 devem ser rapidamente esquecidos. Isto não deixa de surpreender um pouco e faz-nos pensar o que terá acontecido à velha França guardiã das liberdades fundamentais, pátria fecunda dos Direitos do Homem.

De facto, o mundo está mesmo a mudar e até a França, oficialmente pelo menos, começa a querer relativizar este acontecimento do seu passado recente que tanta importância teve.

Contudo, as revoluções não se perpetram sem ideias motrizes. Nem sem homens que lhes deêm forma, teoria e argumentação. Se Maio de 68 teve um pensador por trás, esse nome terá sido certamente o de Herbert Marcuse (1899-1979), pensador nascido na Alemanha que se naturalizou americano.

Resumindo muito sucintamente o seu pensamento, pode-se dizer que Marcuse é um crítico feroz da sociedade tecnológica e industrial avançada (a crítica de Marcuse incide principalmente sobre a sociedade americana), cuja racionalidade mecanizada e burocrática oprime e constrange o desenvolvimento do indivíduo, que assim se vê cativo de um estilo de vida em que a palavra de ordem é o consumismo massivo, generalizado e desenfreado.

A grande tese da sua principal obra, O Homem Unidimensional (1964), é precisamente esta: a tecnologia, destinada a melhorar as condições de vida do homem e a libertá-lo dos constrangimentos da existência, tornou-se um processo que o ser humano deixou de controlar, passando ele a ser subjugado pelos ditames de uma sociedade cada vez mais sujeita aos processos tecnológicos. Torna-se inevitável uma referência ao mundo que George Orwell criou em 1984. A racionalidade das sociedades industriais avançadas seriam algo como o Big Brother orwelliano.

Marcuse defende a necessidade do ser humano se libertar do fardo que constitui a vivência nas grandes sociedades industrialmente desenvolvidas. Sujeito aos imperativos de uma sociedade totalizadora, o homem anula a sua essência e individualidade, é incapaz de ter espírito crítico e acaba, assim, por se tornar uma peça amorfa da engrenagem social, aguilhotinado na dimensão única da linguagem reinante (apelo ao consumismo massivo, cultura das sociedades industriais como uniformização do modo de pensar, das referências e valores individuais, incapacidade e ausência de espírito crítico).

Essa libertação, a libertação da individualidade da pessoa humana da castração que constitui a industrialização da sociedade e em que o homem é um mero instrumento no seu funcionamento, deve ser efectuada através da crítica das condições existentes e da política, da política como uma arma com dimensões subversivas.

Marcuse incita directamente à subversão e ao protesto como crítica aos valores das sociedades industriais, do homem desencontrado no mundo desencantado da ciência e da tecnologia.

A partir de 1965 e nos anos seguintes, as ideias de Marcuse começam a granjear simpatia nos campus universitários tanto dos EUA como em França. O pensador torna-se um dos grandes ideólogos de uma juventude descontente com o rumo que o mundo seguia, nomeadamente com a guerra do Vietname.

Nesses anos, o filósofo dá inúmeras conferências e escreve artigos em que se denota claramente a sua posição radical e apelo a uma transformação das condições sociais. Marcuse considera que a luta se faz nas ruas. Principalmente, a luta política. E ele está na linha da frente. O seu pensamento quer intervir, transformar a realidade. Palavras sagradas para todos aqueles que protagonizaram o Maio de 68. Que lutaram, por vezes ingenua e idealisticamente, da melhor forma que souberam para mudarem um mundo que era o deles, mas no qual não se reconheciam.

Contra a uniformização do ser humano numa sociedade cada vez mais escravizada por uma racionalidade tecnológica de recorte e cariz letárgico, opressivo e entediante. E que tiveram em Marcuse um firme apoiante e um convicto ideólogo.

E hoje, tecnologicamente mais avançados do que há quarenta anos, cada vez mais dependentes do "maravilhoso mundo da técnica", fazem ainda sentido as teses sustentadas por Marcuse? Faria sentido um outro Maio de 68?

Poema

2008-05-07T13:05:00.000-07:00

Salvador Dali 'Mirage'

Desperta o amanhecer
onde o sol encontra campos fecundos nos teus dedos.
As aves rejubilam ante nocturnos mediterrânicos,

os oceanos
rugem suavemente melodias feitas de amíscar.
Teu jeito meigo de mulher
jaz ainda tórrido num leito misitico de açucenas.
Uma voz eleva-se em madrigal

e pergunta pela beleza primeva.
Responde a brisa marítima: ao amanhecer, a beleza és Tu.
Mulher, tu és o Poema...

Seconds Turn To Nothing

2008-04-30T14:39:00.000-07:00

Joan Miró 'Ballerina II'

Some things lost in the fire
turn to ashes that won't be consumed
before the music is ended

The normal chaos of the machine
fades into a picture of multiple mirrors
and not a single shadow can be found

The bridges are made of reverse angles that don't fit
And the time has so many lapses of reason
The seconds bloom like bullets,
slip away and turn to nothing.

E a Liberdade Começou Assim...

2008-04-25T16:21:00.000-07:00

E a Liberdade começou assim... como neste poema de José Carlos Ary dos Santos...

AS PORTAS QUE ABRIL ABRIU

Agora que já floriu

a esperança na nossa terra

as portas que Abril abriu

nunca mais ninguém as cerra.

Contra tudo o que era velho

levantado como um punho

em Maio surgiu vermelho

o cravo do mês de Junho.

Quando o povo desfilou

nas ruas em procissão

de novo se processou

a própria revolução.

Mas eram olhos as balas

abraços punhais e lanças

enamoradas as alas

dos soldados e crianças.

E o grito que foi ouvido

tantas vezes repetido

dizia que o povo unido

Jamais seria vencido.

Contra tudo o que era velho

levantado como um punho

em Maio surgiu vermelho

o cravo do mês de Junho.

E então operários mineiros

pescadores e ganhões

marçanos e carpinteiros

empregados dos balcões

mulheres a dias pedreiros

reformados sem pensões

dactilógrafos carteiros

e outras muitas profissões

souberam que o seu dinheiro

era presa dos patrões.

A seu lado também estavam

jornalistas que escreviam

actores que se desdobravam

cientistas que aprendiam

poetas que estrebuchavam

cantores que não se vendiam

mas enquanto estes lutavam

é certo que não sentiam

a fome com que apertavam

os cintos dos que os ouviam.

Porém cantar é ternura

escrever constrói liberdade

e não há coisa mais pura

do que dizer a verdade.

E uns e outros irmanados

na mesma luta de ideais

ambos sectores explorados

ficaram partes iguais.

Entanto não descansavam

entre pragas e perjúrios

agulhas que se espetavam

silêncios boatos murmúrios

risinhos que se calavam

palácios contra tugúrios

fortunas que levantavam

promessas de maus augúrios

os que em vida se enterravam

por serem falsos e espúrios

maiorais da minoria

que diziam silenciosa

e que em silêncio fazia

a coisa mais horrorosa:

minar como um sinapismo

e com ordenados régios

o alvor do socialismo

e o fim dos privilégios.

Foi então se bem vos lembro

que sucedeu a vindima

quando pisámos Setembro

a verdade veio acima.

E foi um mosto tão forte

que sabia tanto a Abril

que nem o medo da morte

nos fez voltar ao redil.

Ali ficámos de pé

juntos soldados e povo

para mostrarmos como é

que se faz um país novo.

Ali dissemos não passa!

E a reacção não passou.

Quem já viveu a desgraça

odeia a quem desgraçou.

Foi a força do Outono

mais forte que a Primavera

que trouxe os homens sem dono

de que o povo estava à espera.

Foi a força dos mineiros

pescadores e ganhões

operários e carpinteiros

empregados dos balcões

mulheres a dias pedreiros

reformados sem pensões

dactilógrafos carteiros

e outras muitas profissões

que deu o poder cimeiro

a quem não queria patrões.

Desde esse dia em que todos

nós repartimos o pão

é que acabaram os bodos

- cumpriu-se a revolução.

When Metal Goes to Opera: Manowar

2008-04-23T14:34:00.000-07:00

Manowar 'Nessun Dorma'

Com excepção dos Metallica, não sou grande apreciador de metal, mas Don Eric Adams, vocalista dos Manowar, soa absolutamente inspirado e extraordinário nesta versão de 'Nessun Dorma', imortalizada na voz de Luciano Pavarotti. Sem desprimor para qualquer cantor lírico.

Cinco Minutos para Reflexão: Dia da Terra 2008

2008-04-22T08:49:00.000-07:00

Dia da Terra 2008

"It is a wholesome and necessary thing for us to turn again to the earth and in the contemplation of her beauties to know of wonder and humility."

Rachel Carson, bióloga e autora de Primavera Silenciosa, obra que influenciou fortemente a génese dos movimentos ambientais e de consciência ecológica nos anos 60.